Elle apparaît après les fleurs...

Après la guerre.

Disparaît avant le temps...

Avant les pierres.

Sa beauté aux milles couleurs

Je ne connais meilleurs enchantement. 

Et sa grâce, et sa finesse,

 Tout pousse à croire...

Que l'aimer sera mon abreuvoir.

Je me prend au jeu de ses plaisirs, de ses joies incomparable.

Une flamme réchauffe mes entrailles.

La source vient de mon coeur.

Je sens alors cette pression charnelle

Qui caresse mon âme.

Puis je sens cette pression mortelle

Qui m'arrache le crâne.

Elle apparaît dans les malheurs et dans les pleurs

Mais n'a jamais pus disparaître, j'en consens.

Ah ! Inévitable châtiment ! 

Et sa grâce, et sa finesse, 

M'on fait mourir... je confesse

Il n'y a pu rien à croire.

L'aimer m'a laissé choir.

Je me pend au jeu de ses plaisirs, de mes douleurs incomparables.

Une flamme embrase mes entrailles.

La source vient de mon coeur.

Je ne sens plus ce charnelle

Qui caressait mon âme.

Mais plutôt cette corde

Qui m'arrache le crâne.