La douleur lui lacère le ventre. Elle se tortille fiévreuse sur son lit. Ses yeux fixent le vide , épouvantés.
Elle a peur. Elle ouvre la bouche et pousse un cri silencieux qui se mue en gémissement d'agonie.
Puis soudain, alors qu'elle se pliait en deux , elle éclate de rire. Un rire froid , distant. Un rire hystérique.
Elle veut la douleur, elle veut se faire emporter loin , beaucoup trop loin pour ne plus retrouver le chemin de la lucidité.
Elle se noie dans sa douleur aiguë , la surface agitée disparaît tandis que la pénombre l'avale.
Elle lâche un soupir haché , ses ongles lacèrent son matelas et ses oreillers.
Elle ne l'a veut plus , ça fait trop mal.
Elle n'est plus fière d'être une femme , elle ne veut pas en subir les conséquences.
Elle tremble, n'a plus aucune compréhension.
Dans un fracas , elle tombe de son lit de mort.
C'est comme cela qu'elle l'a appelé, et c'est ici que ce terminera sa valse avec la mort.
Son dos heurte une étagère, elle se replie dans un coin et hurle.
La vie s'échappe quand elle le décide enfin.
Juste un petit poignard, qui était soigneusement emballé dans une étoffe de velours rouge sang, dans une boîte habilement ornée. Placé au fond du petit tiroirs de sa table de chevet.
Elle lâche un soupir. Son corps s'affaisse lentement et la lueur d'effroi dans ses yeux s'éteint.
Elle meurt.