La tasse de thé dans ses mains tremblait légèrement. Pas assez pour qu'on le remarque, mais suffisamment pour qu'elle en soit consciente. Lila inspira profondément, l'arôme du thé infusant l'air autour d'elle d'une chaleur rassurante. Rassurante, mais insuffisante.

Elle avait passé les deux dernières heures à chercher des réponses, méthodiquement, comme si résoudre cette énigme était une équation mathématique. Mais chaque question semblait multiplier les inconnues.

D'abord, elle avait tout noté. Elle s'était assise à son bureau, pris un carnet – celui qu'elle n'utilisait jamais – et avait écrit, ligne après ligne, tout ce qu'elle savait :

Les voix : Ce n'était pas des hallucinations. Elles étaient claires, distinctes, et semblaient... conscientes.Les absences : Il y avait des trous dans sa mémoire, des moments où elle n'avait aucune idée de ce qu'elle avait fait.Les sensations étranges : Parfois, son corps ne lui appartenait pas. Elle bougeait, elle parlait, mais ça ne venait pas d'elle.Le message à Isa : Quelque chose ou quelqu'un avait utilisé son téléphone.

Elle avait listé ces points, espérant que les voir à l'écrit rendrait tout cela plus logique. Mais la seule chose qu'elle avait ressentie, c'était une angoisse sourde, un sentiment d'impuissance.

Alors elle avait cherché. Internet, forums, vidéos. Elle avait tapé des mots-clés maladroits, hésitants, comme si les écrire rendrait les choses plus réelles :

"Entendre des voix dans sa tête.""Trou noir mémoire.""Perdre le contrôle de son corps."

Les résultats étaient terrifiants. Psychoses, schizophrénie, troubles neurologiques... Les mots étaient lourds, chargés de stigmates qu'elle n'était pas prête à porter. Mais un terme, un seul, revenait avec insistance : Trouble dissociatif de l'identité.

D.I.D.

Elle avait cliqué sur un article, puis un autre. Au fil des descriptions, des témoignages, une étrange reconnaissance l'envahissait. Des personnalités distinctes partageant le même esprit. Des altérations de mémoire, des changements de comportement inexplicables. Une fragmentation intérieure.

Était-ce ça ? Était-ce... elle ?

Mais pourquoi ? Comment ? Les articles parlaient souvent de traumatismes, de blessures profondes enfouies dans le passé. Elle avait essayé de fouiller dans ses souvenirs, mais rien ne correspondait. Elle avait eu une vie normale, ou presque. Rien de spectaculaire, rien qui puisse expliquer une telle fracture.

Elle repoussa le carnet sur son bureau et croisa les bras, le regard fixé sur le mur en face.

— Alors quoi, je suis cassée ? lâcha-t-elle à voix haute, presque en colère.

La réponse, bien sûr, ne tarda pas.

— Cassée ? Pas du tout. Pas toi. Mais... disons qu'il y a des pièces manquantes.

C'était la voix. Pas hostile, pas moqueuse. Presque... complice.

— Tu ne peux pas réparer quelque chose que tu ne comprends pas, Lila. Alors arrête de te battre.

Elle ferma les yeux, les poings serrés.

— Mais pourquoi moi ? Qu'est-ce que j'ai fait pour mériter ça ?

La voix hésita, puis répondit, plus doucement :

— Ce n'est pas une punition. C'est une protection.

Un frisson lui parcourut l'échine.

— Protection contre quoi ? demanda-t-elle, à peine audible.

Le silence qui suivit était assourdissant.