questa metropolitana nascosta

si fa strada sotto

grattacieli,

baracche,

baci appassionati,

cuori infranti.

è vuota stasera,

non c'è nessuno di importante.

new york s'interessa a te

solo se sei in giacca e cravatta,

se hai tanti assegni

e altrettante banconote,

se hai le labbra carnose

e una silhouette perfetta

per abbinarsi al sorriso

ugualmente impeccabile.

un anziano signore accovacciato nell'angolo,

il capo chino come se stesse pregando.

una preghiera per più soldi,

per una casa calda,

per un sorriso amorevole

e non di compassione.

forse è solo stanco,

stanco dopo aver pregato troppo.

qualche posto più in là

due fidanzati parlano.

un uomo con la schiena appoggiata al finestrino,

il cappello che gli copre gli occhi,

un braccio attorno

alla donna seduta affianco.

la avvicina a sé

proteggendola dal mondo.

la donna addormentata

con le labbra dipinte di rosso

sbatte leggermente le palpebre

come fossero ali di farfalla.

richiude gli occhi,

inala l'odore dell'uomo

che le sta vicino,

l'uomo che ama,

che la bacia,

che la fa sentire amata,

l'uomo a cui si è promessa,

con cui passa notti insonni

fra lenzuola candide

e tracce di rossetto sbavato,

quest'uomo

per cui non prova niente.

il suo abbraccio è tiepido e la protegge,

ma lei non vuole sentirsi al sicuro.

lei vuole sentirsi libera

e le sue braccia

sono come una prigione confortevole

da cui desidera ardentemente scappare.