Bonjour à tous, c'est encore Constice. Tel est mon prénom, moi la fourchette de Justin. J'écris aujourd'hui pour signaler un événement propice à ma disparition, et à celle de mes confrères. Oui, mon cher propriétaire m'a trahi afin de manger avec ses propres membres, du pouce jusqu'à l'auriculaire, des choses grasses, poisseuses et huileuses. Il est allé déguster son habituel "repas" du vendredi soir, dans quelque chose appelé fast-food , comme disent les paysans. Alors que la femme de ménage  Cléverine m'avait soigneusement astiqué la veille, Justin prend la fuite. Je me retrouve ainsi coincé dans ce meuble de verre, brillant comme mon derrière.

Constice l'Inutilisé