Les spectateurs retenaient leurs souffles sur le plateau TV. Ils fixaient tous Harry Styles, ce chanteur connu et adulé par des millions de personnes. Ils n'auraient jamais pensé que cet homme, si attirant, si attractif, avait eu un passé comme celui qu'il était en train de relever.

Chaque personne savait qu'il était touché, il n'y avait qu'à regarder ses yeux émeraude plongés vers le faux parquet, ses doigts triturant chacune de ses bagues.

Le journaliste lui-même semblait en état de choc, et pourtant, tout le monde savait que son histoire n'était pas finie. Beaucoup d'entre nous ont eu la belle vie tout au cours de son adolescence, mais pour certain, c'était une tout autre histoire. Harry Styles ne s'était pas fait agresser, ne c'était pas mutilé, n'avait pas essayé de se suicider ou de fuguer... Il était juste tombé amoureux.

« Vous l'aimiez n'est-ce pas... » tenta le journaliste.

« Bien sûr que oui. » rétorqua Harry avec plus de froideur qu'il ne l'aurait voulue, un sourire insolent et faux sur le visage. « Bien sûr que oui... » souffla-t-il une nouvelle fois, avec plus de douceur.

« Continuez, je vous prie... »

Le journaliste sembla perdre son souffle en voyant les yeux jade d'Harry se poser sur lui. Il dégageait une telle aura de tristesse que s'en était oppressant.

Harry Edward Styles avait toujours voulu être honnête envers ses fans, envers les personnes qui le suivaient dans sa carrière. Mais il n'avait jamais réussi à ouvrir son cœur sur cela. Il n'avait jamais réussi à parler d'Aurilya comme il le faisait maintenant.

Et Harry ne le faisait que parce qu'il savait que c'était la fin.