Qual era o problema de Harry? Desde o dia em que tinha imaginado Louis enquanto se masturbava, algo havia mudado dentro de si.

Naquele momento, sentado no centro do próprio quarto, o encaracolado tinha um pincel melado de tinta, uma tela em branco diante de si e nada bom o suficiente para pintar. Ele nunca tinha ficado sem inspiração, mas naqueles dias tudo que ele conseguia pensar era no sorriso de Louis.

E nos olhos azuis de Louis.

E na forma como franzia a sobrancelha enquanto jogava futebol.

O que era aquilo? Droga, o encaracolado sentiu a vontade de chorar, tamanho seu desespero.

Mas antes que pudesse derramar uma lágrima, ouviu batidas na janela do quarto e ergueu o rosto para ver um Louis saltar dentro do espaço.

"Hazza, o que acha de irmos para a nossa casinha?"