"You cannot blame gravity for falling in love"

- Albert Einstein

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R.

Il m'avait nommé pour une fleur.

Peut être qu'il aimait juste le nom. Je pourrai toujours envisager la raison pour laquelle il me l'avait offert, comme étant ma grand mère qui se nommait ainsi. Cependant, je ne peux m'en empêcher de penser à ce qu'il y ait une histoire encore plus profonde pour m'avoir donné ce nom là. Une histoire pus sombre.

Pourquoi une fleur? Une pauvre, innocente fleur qui n'existe que pour refléter la beauté. Mais il n'avait jamais aimé l'odeur des fleurs. Peut être que c'était pour cela. Pour me voir me flétrir. Pour me voir pourrir de la façon dont il savait que ses actions prévaudraient.

Il ne pouvait même pas trouver un nouveau bouquet. Il m'avait gardé pour me voir pourrir dans l'agonie et dans la nostalgie pour lui: pour un protecteur, pour un ami. Pour un père.

J'aime me dire qu'il se sentait mal et qu'il regrettait tout ce qu'il avait fait. Mais je pense que mon nom me fait justice ici. Je suis si naïve de penser à de telles choses.

"Rosaria! Peux tu s'il te plait venir m'aider à mettre la table?"

Je ferme mon journal après avoir glisser la tulipe desséchée dans l'une des fentes laminées, remettant le livre à sa place initial, sous mon lit. Apparemment l'Angleterre n'est pas assez grande pour moi et mon père, car il semble que chaque fois que je tourne, il le mentionne.

Il était parti quand j'avais sept ans, et croyez moi j'étais assez grande pour me souvenir. Je me suis rendue compte alors qu'il ne m'avait jamais voulu, et c'est toujours le cas d'ailleurs. Il voulait un fils: un fils qui grandira et sera aussi 'virile' que lui, et qui reprendra les affaires familiaux. Un vrai amateur italien si vous voulez.

Il était cruel, abusive. Non, pas à moi. Bien que ma mère m'avait toujours arrêtée lorsque je demandais,  mais je savais qu'il avait encore les cicatrices. Physiques et mentales. Mais il supposé être quelqu'un de meilleur maintenant.

Je referme l'arrière de ma jupe grise pale, ajustant mes chaussure blanches qui m'arrivaient aux genoux et qui s'harmonisaient parfaitement avec la blouse blanche que j'avais choisie à part les trois que nous sommes permises de porter à l'école. Je déteste les uniformes, mais j'ai bien du changer depuis ma maison d'arrivée pour la journée.

Une semaine restante, je me remémore. Une semaine, et puis ça sera des boissons froides au bord de la piscine. Une semaine, et puis je serai libre de rester dehors jusqu'au plus tard possible sans aucun souci. Une semaine, et...

Et je serai coincée avec mon père.

J'ai laissé mes cheveux bruns tomber du long de mon queue de cheval, s'ondulant naturellement sur ma poitrine. Je jette un bref regard à mon miroir pour m'assurer que mon maquillage et en place avant de trottiner sur les vieux escaliers en bois.

L'odeur du bœuf rôti et des frites enivra mes narines et je me mis à sourire quand mon regard rencontra celui de ma mère qui se tenait dans la cuisine.

"Te voici mon amour. Maintenant, j'ai pris la Chine de grand mère du placard déjà." Dit elle en me pointant de la cuillère qu'elle utilisait pour mettre la soupe d'haricots sur la poêle.

J'acquiesce, prenant autant d'assiettes que je pouvais prendre en les plaçant à chaque coin de la table. Je soupira tantôt quand je passa de l'endroit qu'occupait mon père autrefois sur la table, revenant jusqu'au placard en une routine pour m'abattre sur l'argenterie.

"Dure journée?" Demanda ma mère, en essuyant ses mains sur son tablier déjà taché avant de m'accorder tout son attention.

Je la regarde en pliant chaque serviette avec précision, son regard délicat tenant la peine derrière elle. Je soupire encore une fois, retournant mon attention sur les serviettes de table. "Je ne comprends pas pourquoi il doit avoir ceci ici. Il est propriétaire de la société pour l'amour de dieu, il a assez d'argent pour louer le Gibson Hall".

Elle ria à ce que j'avais dis, marchant vers moi pour me caresser l'épaule. "Je pense que ce n'est qu'une excuse pour te voir."

Ce sont les mêmes manigances chaque année: Mon père est un homme intelligent, ne me m'éprenez pas. Chaque année, il a une petite réunion avec les PDG des trois autres affaires avec qui il concours. Ils discutent occasionnellement, les choses en ligne de comment marchent les affaires, de comment deviennent les marchés à leur fermeture, ou si il y a des astuces qui seront confortables à partager.

Bien sur, tout ceci n'est qu'une petite escroquerie. Pour chacun des hommes leur haine pour les autres est plus grande qu'il n'est voulu qu'elle soit. Il semble juste qu'il se détestent si fortement pour le montrer.

Ce que je ne comprends pas, c'est que son siège est à Venise, mais il appelle les hommes ici. Et par ici, je veux dire notre maison. Sa vieille maison. À ma connaissance, seul un des quatre hommes est stationné à Londres, ce qui rend le niveau de commodité bas.

Je suis sur le point de discuter lorsque quelqu'un frappe fermement contre la porte. Ma mère regarde la porte d'entrée, me caressant légèrement. "En parlant du diable", se moque-t-elle avant de se diriger vers la porte. Je lâche un rire doux suite à son commentaire avant de retourner à l'argenterie.

Une abondance de voix complète la salle, bien que je connaisse celle de mon père. Il vint saluer ma mère avec un bonjour et un câlin, les autres faisant de même avant d'entendre des pas migrant vers la cuisine.

"Mon, mon! Maintenant, ça ne peut pas être la petite Rosie, si?" Je regarde presque instantanément, un sourire qui consomme mes joues. Le vieux vieillard familier et gros, qui entre dans la cuisine, me sourit d'abord.

"Monsieur Owens", je salue joyeusement, déposant la dernière fourchette avant de marcher vers lui pour lui serrer la main.

Il prend une de mes mains douces dans ses les siennes ridées, ses yeux brillants derrière ses lunettes. "Combien de fois vous ai je que vous pouvez m'appeler Paul?" Il demande rhétoriquement.

Je souris doucement. "Paul," je me corrige, gagnant une touche affectueuse de la tête du vieillard vertigineux.

Paul est l'un des amis les plus âgés de mon père, à la fois collègue et concurrent d'entreprise. Il est stationné aux États-Unis, mais j'aime beaucoup sa présence chaque année. Il est comme un grand-père pour moi.

Les deux autres hommes que je reconnais comme M. Ramirez et M. Hamilton suivent derrière Paul, me saluant de la même manière. Enfin, toujours encore derrière un peu, ma mère rejoint la cuisine avec mon père fermement planté à ses côtés. Il m'avait fallu toute la force que j'avais pour ne pas rouler des yeux. Son comportement est comme d'habitude dans un costume gris trop cher, l'arôme de sa colonie me frappe presque tout de suite.

Nous nous regardons un instant, ses yeux bleus et clairs imitant les miens. "Rosaria", il me salue tranquillement, s'avançant avec une certaine hésitation avant de me tirer lentement dans un câlin. Je me raidis presque aussitôt, mais renvoie le petit geste pour l'amour de ma mère qui me sourit avec empressement derrière lui.

"Salut," je tousse un peu alors qu'il se retire, "Um, papa". Et c'est la fin de cela. Il y a une pause embarrassante de silence, mais je suis de nouveau reconnaissante pour la présence de Paul.

Le vieillard croise les mains: «Eh bien, qu'attendons-nous, devons-nous manger? Les autres hommes ont déjà pris leur place à la table, et je vois mon père hausser les épaules.

"C'est comme si les styles étaient en retard, n'est ce pas?" Il m'annonce, me faisant signe de m'asseoir ce que je fais alors que ma mère commence à placer les nombreux plats au centre de la table.

"Je ne savais pas que Desmond se joindrait à nous", ma mère ajoute curieusement, prenant la place à côté de la mienne après la mise en place de la table.

Mon père secoue la tête à ce sujet, en commençant à remplir son assiette avant de passer chaque plat à sa gauche où Paul les prendra et fera de même. "Le vieillard a attrapé un bogue. Il envoie son fils à la place, en fait. Il faut que le garçon soit mis dans le cadre formel, hein?" Il se moque de son excuse pathétique comme étant une blague.

"C'est sympa de savoir que Harry a finalement décidé de prendre l'affaire familiale", ajoute Paul par une bouche pleine de pommes de terre. "Vieux Des doit être fier".

"Bien, aucun d'entre nous ne connaîtrait ce sentiment tout à l'heure, n'est-ce pas?" Mon père décide d'ajouter tout comme je suis sur le point de sortir de la conversation, en regardant dans ma direction. Maman laisse tomber sa fourchette à côté de son assiette, donnant à mon père un reflet dans le processus. Je reviens rapidement mon attention sur ma nourriture intacte, fouillant ma cuillère autour de ma soupe. J'essaie durement d'avaler le morceau qui se forme dans ma gorge, qui brûle tout le chemin dans mes yeux qui menacent maintenant la fuite de larmes. Un autre talent que mon père possède, en plus de déchirer l'argent des mains du monde de l'entreprise, il lance des dagues de mots directement dans les pires moments et la situation. Il y a un silence embarrassant entre nous tous. Les hommes échangent quelques regards avant de retourner à leur nourriture, et ma mère soupire d'exaspération alors qu'elle goute son vin un peu plus frénétiquement que d'avance. Le dîner se poursuit comme d'habitude: les hommes parlent, échangent quelques rires, quelques questions sont prises sur ma mère et moi, et avant que je ne le sache, les plats sont empilés à l'évier. Les hommes se dirigent vers le salon, et du parfum qui consomme maintenant la maison, je suppose qu'ils sont allés fumer.

Je finis de mettre toute la vaisselle sur le comptoir. "Oh, ne t'inquiète pas, je m'en occuperai", insiste ma mère en reniflant un peu alors qu'elle commence à se frotter vigoureusement. "Pourquoi ne vous excusez-vous pas pour l'instant, ouais? Détendez-vous".

Je suis un peu repris par sa décision, mais n'hésitez pas à me débrouiller dans ma chambre par demande et envie. Je m'assure de ne pas claquer la porte derrière moi quand j'entre dans ma chambre à faible luminosité, en dehors du fait que c'est exactement ce que je veux faire. Claquer, et laissez toute la maison savoir combien j'étais incroyablement énervée que non seulement mon père devait venir envahir nos vies chaque année, mais qu'il avait assez de courage pour dire que je ne le rendais pas fier. Que peu importe ce que j'ai choisi de faire, ce ne serait jamais ce qu'il voulait: un fils poli, parfait et riche.

La chaleur de mon lit est la seule chose qui me tient au courant à ce stade. J'arrive au comptoir du lit, en serrant mon téléphone avant de revenir à une position de défilement. Je vérifie quelques applications sans but avant d'abandonner mes distractions. J'ai laissé mon téléphone tomber sur ma poitrine, mes yeux devenant soudainement lourds et mes maux de tête battant. C'est tôt, mais avec tout ce qui s'est passé aujourd'hui, je me sens soulagée de trouver une pause. C'est jusqu'à ce que je sois rudement levée de mon lit par le bruit odieux de la sonnette. Je gémis, balançant le lit et je me dirige vers la fenêtre pour regarder avec curiosité à l'allée. Un Range Rover noir est maintenant garée à côté de la voiture de mon père, les lumières clignotent alors que le personnage fantôme verrouille les portes.

J'entends les voix recommencer, quelques rires ici et là avant que la voix en plein essor de mon père résonne. "Rosaria! Pouvez-vous venir ici une minute?"

Tant pour une pause. Je soupire. "Venant!"

Je m'assure de tenir le rail en descendant les marches, en craignant que je puisse glisser directement sur mes chaussettes. Une fois en bas, je vois que tout le groupe se précipite autour de la porte. Je rencontre les yeux de mon père, seulement capable de distinguer une abondance de cheveux brun et bouclés de l'étranger qui se penche actuellement pour enlever ses chaussures.

"Rosie", mon père me retire de ma curiosité, en gesticulant vers l'homme bien habillé. "J'aimerais que vous rencontriez M. Styles."

Finalement, il se lève, et je peux sentir mes yeux sortir de ma tête. Les mouvements se produisent directement dans un film. Tout est lent, stable, comme le secouer de son anneau à la mesure des mains car ils lissent son bouton. Je ne sais pas où regarder d'abord: le costume noir immensément adapté me distrait un moment, la crainte de sa personnalité étant un peu trop. Mais je regarde bientôt son visage. Chaque fonctionnalité a été définie, définie. Parfait. Il doit être bien dans sa vingtaine, sans doute il est plus jeune ou plus vieux. Je regarde comme ses sourcils ressembler un peu, les mêmes caractéristiques durcissant. Tout cela est entouré par la délicieuse crinière dont je suis légèrement jalouse. Et enfin ses yeux. Mes lèvres gape légèrement, et je me réprimande mentalement pour un tel regard. Le noisetier profond et riche qui coule vers moi.

Je commence à clignoter rapidement, trébuchant les marches et étendant ma main vers lui. "Rose", je me présente brusquement, corrigeant le surnom de l'enfant de mon père. "P-Plaisir de vous rencontrer, monsieur Styles", j'ajoute faiblement.

Son regard intense reste un moment avant qu'il ne prenne ma main doucement, ses doigts serrés enveloppant les miens et tremblant lentement.

Je peux presque jurer que je l'ai entendu rire un peu. "S'il vous plaît, c'est juste Harry", corrige-t-il également.

Tout ce que mon père commence à dire s'efface dans l'oubli, la seule chose sur laquelle je peux me concentrer est le sourire doux qui se forme sur le visage de cet homme juste avant que sa main ne quitte le mien.

Hello le monde :)
Premier chapitre de cette incroyable histoire :3 j'espère qu'il vous plait..
Maintenant que l'été est venu, je compte bien rattraper mon retard hein ;) alors dites moi ce que vous en pensez afin que je sache si ça en vaut la peine 😂😂
Bonne vacances mes amuures ❤️