Je ne sais pas très bien ce que je fais ici, ni pourquoi j'ai décidé de vous parler, enfin "vous" je ne sais même pas qui cela désigne, je ne recherche personne en particulier, je ne recherche rien ni personne.

Vous savez c'est cette soudaine envie d'écrire, ce besoin qui se fait si puissant et que pourtant on ne peut pas combler. Enfin je n'arrive plus à le combler.

Je me sens tellement vide, creuse, brisée. Comme s'il n'y avait plus à ressortir de tout ça. Il me manque tant de mots. Les ai je oubliés ? N'ont ils jamais existé ? Les ai je trop souvent répétés qu'ils ont fini par en perdre tout leur sens ?

Et dans tout ça qu'est ce qui a du sens ? J'écris comme une perdue à crier à la lune, au soleil, aux étoiles. Mais qu'est ce qui en ressort ? Rien. Rien, comme si les sentiments s'étaient envolés bien avant même de les avoir couchés sur le papier.

Ça ne libère qu'un temps et encore... ne pas arriver à mettre les mots sur les choses et de rester bloquer sans avancer de ce serait-ce qu'une lettre est juste une source de frustration.

Écrivain frustré. J'ai l'impression d'être comme ces mauvais auteurs dont ont parle parfois qui nous livrent leur difficulté à s'exprimer.

Avant je ne réfléchissais pas, j'écrivais. Ce qui en ressortait n'était pas parfait mais me plaisait.
Aujourd'hui mes écrits se trouvent trop réfléchis par la forme et les mots choisis. J'en suis déçue à chaque ligne.

Moins j'écris plus je me fais oublier. Dans le fond c'est peut être mieux ainsi... que je disparaisse lentement dans les archives sombres et poussiéreuses. Se désagrègent puis ne deviennent que poussières, ainsi n'ont elles jamais existé.