Je m'appel Dastan, j'ai 8 ans et chaque jour et un nouveau jour de travail brûlant et éreintant.

Le soleil n'est pas clément avec moi et les autres enfants dans le camp. Nous continuons à frapper avec nos pioches alors qu'il nous fouette de ses rayons.

Nos turbans et nos vêtement ne nous protège pas et seul les nuages nous épargne de ses coups.

Le sable est granuleux et son contact effrite notre peau : la rendant sèche.

Nous travaillons pour nos parents, ils nous disent que ce sont les diamants : ces petites pierres brillantes que nous recoltons qui nous permettent de nous nourrir chaque jour.

Moi et les autres ont ne comprends pas vraiment. Ce n'est pas le diamant que nous mangeons chaque jour mais des légumes frais et de la viande.

Ils nous disent aussi que c'est à nous de travailler car nous sommes jeunes et qu'ils sont vieux mais chaque soir je peux les entendre faire la fête sans se fatiguer.

Mais depuis quelques temps, nous entendons tous la même voix douce nous appeler depuis la petite grotte près du camp.

Le récit de Dastan.