Je suis toujours, éternellement, éperdument et follement amoureuse de lui. Comment en suis-je certaine ? Plusieurs indices me mènent sur cette piste, cette piste pavée de pétales de roses, embaumée d'un parfum doux de jasmin, couverte du chant des rossignols et des harmonies singulières d'une harpe. Cette piste-ci conduit toujours à l'amour.

Je pense constamment à lui. Son souvenir éclot dans ma poitrine comme un oiseau sortant de son œuf. C'est une piqure. Une petite piqure au début. Le bec de l'oiseau perce la membrane de mon cœur comme il perce sa coquille. Mon cœur se fissure, et, bientôt, nait son souvenir. Il sort de mon cœur, de plus profond de mon cœur, là où j'avais essayé de l'enfouir, puis, il se répand, grandiose, comme le plus majestueux des aigles, dans ma poitrine. Ses ailes ! oh, ses ailes ! Elles se déploient. Elles sont si grandes et ma poitrine est si étroites. Les plumes écrasent mes poumons : je n'arrive plus à respirer correctement. Cet oiseau est trop grand. Son souvenir est comme un oiseau trop grand.