Vous vous réveillez un matin, les passants s'affolant dans les rues, le marchand de journaux hurlant par-dessus ses pleurs, la radio annonçant qu'il vous reste cinq ans.
Vous vous rendez dans la cuisine, Maman n'épluche pas les pommes de terre, Papa n'est pas au travail. Vous vous approchez du poste, vous augmentez le volume. Vous prenez une chaise et vous respirez.

Je suis vivant. Il reste cinq ans mais je suis vivant. Pour combien de temps ? Si ça se trouve je crèverais avant.

Votre regard se pose sur l'économe. Puis sur ces veines qui ornent votre poignet. Si je m'ouvre, mon sang sera bleu ? Pourquoi des veines bleues si le sang est rouge ?

Et puis merde. Vous saisissez ce putain d'économe et vous tranchez.