Oí voces a lo lejos, luego se hizo el silencio. Plegarias, palabras, luego silencio. Peleas, música, luego silencio. La sensación de un aliento en mi piel, un beso en mis labios, luego nada.

Unas semanas después

Bergamote examinó la cicatriz de mi pecho con cuidado.

—¿Estás bien? —preguntó preocupada.

Esa mirada no había abandonado su rostro desde que salí del hospital.

—Sí —volví a mentir.

—Deberías comer un poco. He hecho tu sándwich favorito.

Se levantó y se dirigió a la nevera. Mi mirada se posó en las paredes de la cocina. Alistair había repintado toda la habitación y el resto del apartamento. En esos momentos estaba colocando cortinas nuevas en la sala de estar. Llevaba así casi dos meses, desde mi intento de asesinato en el club. Mi compañero de piso se había sumergido en los trabajos de renovación para olvidar el dolor que sentía al pensar en la posibilidad de perderme.

El ruido del taladro perturbó el pesado silencio de la cocina. Bergamote trató de poner una cara valiente, pero también le resultó difícil. Mucha gente lo había pasado mal mientras estaba en coma.

—Hoy es el cumpleaños de Yeraz —susurré, como si estuviera prohibido decir su nombre.

Bergamote se quedó de pie frente a la puerta cerrada de la nevera, de espaldas a mí. Puso las manos en las caderas y levantó los ojos hacia el techo durante unos segundos.

—Lo sé, Ronney. Por desgracia, ese hombre cumple años.

Sus palabras me dolieron. Miré la mesa. Mi compañera volvió con un plato, pero yo no tenía apetito. Lo había perdido el día que había abierto los ojos en mi habitación del hospital, varias semanas después de mi largo sueño.

Las palabras de mis padres seguían resonando en mi cabeza. Habían descubierto todo sobre Yeraz. Su juicio sobre él era definitivo. Si hubieras muerto, lo habría matado con mis propias manos, había gritado mi padre con rabia.

—Todo el mundo lo odia.

La emoción en mi voz obligó a Bergamote a ablandarse un poco.

—No es bueno para ti.

—No puedo dejarlo.

Miré a mi amiga, que buscaba palabras.

—Durante casi seis semanas, mientras estabas en coma, hizo pasar un mal rato a tus padres. Era él quien decidía las horas de visita, quien aceptaba o rechazaba visitas. Los hombres de seguridad registraban a cada miembro de tu familia a la entrada del hospital. El centro estaba mejor vigilado que la propia Casa Blanca. Era una locura.

—Sólo quería protegerme. No estoy muerta. Mi asesino falló.

Bergamote cerró los ojos como para contenerse antes de volver a abrirlos lentamente.

—No, Ronney. La razón por la que no moriste es porque los médicos se preocuparon demasiado por sus propias vidas. Esa noche, cuando llegaste a su sala, fueron muy claros: tu estado era demasiado grave. No sobrevivirías a la noche. Pero Yeraz no estaba de acuerdo. Él y sus hombres observaron cada movimiento de los cirujanos durante la operación, sin quitarte los ojos de encima. ¿Te imaginas?

Las palabras de Bergamote no me sorprendieron. Empujé mi plato y miré hacia otro lado. Continuó:

—Ese terrible suceso tuvo al menos el mérito de poner las cosas en marcha. Las autoridades abrieron por primera vez una investigación sobre las dos organizaciones criminales. Detuvieron a algunos hombres elegidos para asumir la culpa, pero a ningún jefe de la mafia. Los grandes no estaban preocupados.

Bergamote se detuvo un momento antes de suspirar.

—Nino fue encontrado muerto junto al lago, unos días después de tu intento de asesinato. Un disparo en la cabeza a corta distancia. Todo el mundo sabe el nombre de su asesino, incluida tú. La historia nunca termina, no en Sheryl Valley.

El silencio se prolongó. Evité mirar a mi compañera de cuarto antes de decir finalmente:

—Tengo que despedirme. Lo siento.

Cuando me levanté de la mesa, me agarró del brazo.

—Él no te eligió, Ronney. Eligió las armas y una vida sin ti. ¿Qué clase de amor es ese?

—Lo sé —susurré.

Se me llenaron los ojos de lágrimas. Intenté sonreír y salí de la habitación para reunirme con Alistair en la sala de estar.

—Me voy a la fiesta de cumpleaños. ¿Quieres que te traiga algo de camino a casa?

Subido a la escalera Alistair no respondió. Fingió estar inmerso en el trabajo que estaba haciendo.

—Te necesitaré a ti y a Bergamote más tarde, cuando todo haya terminado. No te enfades conmigo.

Mi compañero dejó lo que estaba haciendo y bajó de la escalera.

—Tomaré un trozo de pastel de fresa, si hay.

Aliviada, solté el aire que había retenido en mis pulmones durante tanto tiempo. Intercambiamos una larga mirada y, sin previo aviso, Alistair me abrazó. Puse mis manos en su espalda y cerré los ojos, agradecida.

—Si mis padres vienen...

—Les diremos que saliste a pasear. No te preocupes.