Sfioro la pelle del tuo viso, pallida e fredda di morte, e un gelo mai provato mi penetra nel cuore.

Mi è difficile capire chi tra noi sia veramente morto, Albus, se tu che ti sei sacrificato o io che della tua perdita sento adesso opprimermi il peso.

Hai salvato Harry e io non posso più nemmeno guardarlo. Il pensiero che lui sia vivo e tu no è una lenta e atroce agonia che mi divora.

Mi chino sulle tue labbra immobili, velate di una brina che il mio respiro non scioglierà più, e piango.

Sul futuro.

Senza te.