Capítulo 9: La odisea de Telémaco

Severus no había sido el único que quería echar un vistazo a su brazo, como descubrió Draco más tarde. Estaba a punto de acostarse cuando Pansy Parkinson entró en su dormitorio, con el camisón color marfil suelto sobre los hombros y subiendo por los muslos de una manera que solo podía describirse como impropia. Parecía una virgen vestal, cultivadora del fuego sagrado. Bueno, pensó, su mirada acalorada ciertamente encendió un fuego cuando se posó en él.

Dejando que la tapa de su baúl se soltara de su mano, Draco regresó a su cama, se deslizó hacia el medio y se acomodó entre las mullidas almohadas. La bruja de piel color caramelo era toda ojos hambrientos y bajas inhibiciones mientras balanceaba sus caderas de izquierda a derecha para acercarse a su cama con dosel.

Cuando Pansy llegó al borde del lujoso colchón, levantó una rodilla para colocarla sobre la suave superficie, revelando la ausencia de bragas. Pronto se unió su segunda rodilla, y luego se deslizó hacia arriba hasta que se sentó a horcajadas sobre sus caderas relajadas. Aunque esta vestal no había hecho un voto de castidad de treinta años, Pansy sí sabía cómo llevar a cabo los ritos sacrosantos. Parecía casi lista para cobrar lo que le correspondía del manantial sagrado. Draco se sintió endurecerse debajo de ella.

—¿Tuviste una buena Navidad?—preguntó ella, su tono tan sugerente como su actitud lasciva.

Draco se encogió de hombros.—Estuvo bien.

—Hmm—ronroneó, moviendo las caderas hacia adelante y hacia atrás sobre su entrepierna.—¿Me extrañaste?

Francamente, no lo había hecho. No le había dado a Pansy un solo pensamiento; ellos no tenían ese tipo de relación. Amigos con beneficios sería una forma de etiquetar lo que tenían, excepto que no eran exactamente amigos. Ella era sólo un poco de diversión. Era una forma cruda de decirlo, sí. Pero eran Slytherins, y los Slytherins no hacían affaires de coeur. Entraban en matrimonios arreglados para promover los linajes de sus familias y formaban alianzas estratégicas para ganar posiciones beneficiosas. Y los matrimonios de los mortífagos eran aún peores; involucraban tanto adulterio que ya nadie parpadeaba.

Pansy era solo un medio para un fin. Ella era para él una forma de saciar sus necesidades carnales y escapar de las realidades de la vida, aunque solo fuera por un corto tiempo. No estaba seguro de lo que él era para la bruja de piel de caramelo, si ella sentía lo mismo o si solo estaba tratando de ganar su favor para asegurar su lugar en la vida a través del nombre Malfoy. De cualquier manera, no le importaba.

Cuando Pansy se inclinó para besarlo, Draco la dejó, separando los labios amablemente. Cuando sus caderas rodantes se volvieron más insistentes, él gimió en su boca. En el instante en que ella soltó sus labios, él alcanzó su varita y hechizó las cortinas para que se cerraran alrededor de su cama. La tenía desnuda y ansiosa menos de un minuto después.

Y también habría sido una noche divertida, si Pansy no hubiera mirado su Marca Tenebrosa demasiado tiempo una vez que fue descubierta. Su mirada contenía tanto asombro y admiración que hizo que el estómago de Draco se revolviera cuando captó su intensa mirada. Tenía la idea de girarla sobre su cama y tomarla bruscamente por detrás en respuesta. Pero en ese momento, se le ocurrió la idea de que habría sido exactamente el tipo de cosas que se esperaba que hicieran personas como él, los mortífagos. Tomaban sin preguntar, sin tener en cuenta el bienestar de los demás, buscando solo satisfacer sus propias necesidades. Draco puede haber sido tildado de mortífago. Pero en el fondo, él no era uno.

Empujó violentamente a Pansy, gruñéndole:—Fuera de aquí.

—¿Draco?—preguntó ella, parpadeando estúpidamente hacia él.

—Vete. Fuera. Ahora—Hizo que las palabras sonaran como oraciones separadas, y la cortaron con su aguda intensidad.—Y no te molestes en volver otra vez.

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Las clases eran tan monótonas como el año anterior, y la semana de Draco cayó a su punto más bajo cuando ingresó al salón de clases de Defensa Contra las Artes Oscuras para clases dobles con Gryffindor. Esas clases dobles compartidas, Pociones y Defensa, eran la ruina de su existencia. Por qué el director insistió en esa combinación grotesca, no tenía ni idea. Los Slytherins funcionarían mucho mejor con los Ravenclaw más inteligentes, o diablos, incluso los anémicos 'Puffs si tuvieran que hacerlo, cualquier cosa menos los santos leones con los que siempre estaban emparejados.

Hermione Granger, por ejemplo, insufrible, estirada, sabelotodo como era, era una molestia constante. Cómo ella tenía espacio para un cerebro debajo de todo ese cabello era un misterio para él. Sin embargo, Granger siempre había sido capaz de superar sus calificaciones, sin importar lo duro que trabajara. El inepto, acobardado y patético Neville Longbottom era igualmente molesto por razones completamente diferentes, pero al menos Draco ya no necesitaba sufrir sus ineptitudes en Pociones. Y luego, por supuesto, estaba el maldito Harry Potter: el niño que vivió y el mago extraordinario, el héroe del Mundo Mágico, el adolescente sobre cuyos hombros descansaba el destino de la humanidad. ¡Que chiste! Frente llena de cicatrices, gafas pasadas ​​de moda que le consumían la mitad de la cara, una especie de nido de algún pájaro exótico en lugar de cabello, si es que eso era posible. Si eso era lo mejor que podía hacer la Luz, tenían razones para estar preocupados. Al menos Potter ya no se veía como si usara ropa de segunda mano. Pero todavía había mucho que criticar sobre el campeón del lado opuesto.

Como siempre, Weasley, la comadreja, se sentó a su lado, su cabello rojizo era una afrenta a todo lo de buen gusto. Eran un trío dorado. Entre la cerebrito sangre sucia y el traidor de sangre, Gryffindor de sexto año era la encarnación de todo lo malo en la sociedad mágica actual.

—¿De verdad? ¿Nadie puede pensar en una manera de eludir eso?—Preguntó la Profesora Nina, captando la atención de Draco, porque su tono se había elevado por encima de su habitual discurso suave. Y supuso que esta no era la primera vez que ella tenía que hacer su pregunta, aunque no tenía idea de qué pregunta era.

No pudo evitar mirar hacia donde estaba sentada Granger. Su mano derecha descansaba sobre su mesa, su puño cerrado. Bueno, bueno, bueno , parece que la Sra. Todo-lo-sé no tiene ni idea, pensó con alegría.

Los ojos castaños de su alta profesora de pelo negro escanearon la clase, esperando un intento aventurero de respuesta. Sintió que su mirada pasaba por encima de él, pero no se demoró. En cambio, fue a descansar en Harry Potter, de todas las personas.

—¿Magia sin varita?—respondió el Gryffindor tentativamente.—Los elfos domésticos lo hacen todo el tiempo por una gran cantidad de cosas.

Debe haber sido la respuesta correcta, ya que una sonrisa complacida floreció en los labios brillantes de su maestra. Un dedo largo y pálido se elevó para empujar hacia atrás las gafas en su nariz, un gesto nervioso frecuente, y ella regresó al centro de la clase para lanzarse a un monólogo.—Sí, magia sin varita, en efecto—respondió ella.—Y ese será el tema de la lección de hoy. Nos mantendrá ocupados durante los próximos dos meses más o menos. Puede alguien...

Draco dejó que la voz con acento francés de su profesora se apagara en el fondo mientras luchaba por mantener a raya su molestia. La magia sin varita estaba tan pasado de moda, y Harry Potter era ahora la nueva mascota de la profesora de Defensa Contra las Artes Oscuras. Aunque trataba de no ser demasiado obvia al respecto, era indudable que Leen Nina lo favorecía. No era como Remus Lupin, su profesor de tercer año, que había estado animando al mocoso debido a un pasado compartido con el padre del niño. No, era algo mucho más simple: a la Profesora Nina le gustaba Potter porque era un excelente estudiante.

Y por más que Draco odiara admitirlo, era la verdad. En algún momento entre el año pasado y el 1 de septiembre, Potter se había vuelto hábil en muchas cosas. Donde solía raspar apenas As en Encantamientos y Transformaciones, ahora obtenía Es frecuentes. Incluso su exigente Profesor de Pociones se había visto obligado a abstenerse de darle Trolls y había ido tan lejos como para darle una A hace un mes. Pero Defensa era la clase en la que más destacaba la amenaza de pelo oscuro. A veces, sabía las respuestas a las preguntas que dejaban perpleja incluso a Granger, lo cual era bastante raro, como si el Chico Maravilla necesitara un impulso para el ego. Casi hizo que Draco se arrepintiera de los días de Dolores Umbridge. Tan tonta como había sido, al menos se había obsesionado de Potter y su séquito remilgado desde el primer día.

El único profesor con el que Draco aún podía contar para ser consistente en su descontento por el adolescente con la cara llena de cicatrices era su temido profesor de Pociones. Severus Snape fue el único en estos días que no adulaba al escuálido héroe de la Gran Bretaña mágica y su mediocre séquito.

Es una pena que su nueva profesora de Defensa fuera tan parcial. Si Nina hubiera favorecido un poco más a la Casa Slytherin, la habría considerado más que decente y adecuada. Sabía de lo que estaba hablando, y su plan de estudios estaba bien estructurado y trataba de cubrir un terreno sustancial rápidamente. La Profesora Nina nunca había compartido su formación académica con sus alumnos, y Draco no se había molestado en tratar de averiguarlo, pero era obvio que tenía mucha experiencia práctica. Se notaba en la misma postura que a veces tomaba en clase. Su postura se convirtió en la de una bruja lista para batirse en duelo tan rápido y sin esfuerzo que pensarías que era una segunda naturaleza. Y la rigurosa seriedad con la que dirigía sus clases era insuperable excepto por el profesor Snape.

Sí, bajo otras circunstancias, Draco hubiera disfrutado mucho las clases de Leen Nina. Pero tal como estaban las cosas, se preguntó por qué se molestaba en aparecer. ¿Cuál era el punto, después de todo? Para fin de año, todo habría terminado, o si fallaba, él habría terminado.

En momentos como estos, deseaba que su bando perdiera la maldita guerra. Dejemos que Dumbledore y su ejército de buenos ganen. Deja que el Chico Maravilla arrase galantemente para salvar el día. Draco no podía verse a sí mismo viviendo en el mundo de oscuridad que seguramente traería el ascenso al poder de Voldemort. Estaba atrapado entre la espada y la pared, sin una tercera opción a la vista. Era fracasar en la misión suicida que le habían encomendado o tener éxito, solo para ganarse la vida arrastrándose a los pies de un bastardo enfermo.

Nunca había envidiado tanto a Potter como en ese momento. Ese mocoso molesto realmente lo tenía todo: los amigos leales, los profesores dedicados de pie en una esquina y un director que lo miraba como si fuera lo mejor que había pasado por las puertas de Hogwarts en décadas. La barba de Merlín, pero seguro que el Destino le había dado una mano.

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El molesto día de Draco culminó en una noche irritante que pasó solo en la Sala de los Menesteres. Había pasado la mayor parte de su tiempo libre el año pasado en ese horrible desorden de una habitación, en medio de chatarra y desorden, pero ni siquiera eso había sido suficiente. O eso le habían dicho cuando se vio obligado a admitir que no había tenido éxito en su misión... todavía.

El castigo por su fracaso había sido rápido y feroz. Una bofetada en la cara de su padre que resultó en un labio partido cuando su anillo de señoría conectó con su carne tierna. Y su primera experiencia con el tipo de castigo favorito del Señor Oscuro, la Maldición Cruciatus, más tarde esa misma noche. Algo tenía que estar mal con é, porque que no podía decir cuál le había dolido más.

Los dos titiriteros que tiraron de sus hilos habían hecho todo lo posible para explicarle que era mejor que completara su tarea, y rápido. Al ver que no podía planear un buen asesinato a la antigua por su cuenta, y vaya, esas palabras le dolieron cuando salieron de la boca de su madre, romper las defensas de Hogwarts, como lo habían hecho los griegos en Troya hace siglos, era la única opción viable.

Draco se había perdido la referencia cuando Narcissa mencionó esa famosa historia. No tenía ni idea de dónde lo había aprendido su madre sangre pura. ¿Una ópera, tal vez? Pero lo había buscado después. Encontró fácilmente el libro de Homero y hojeó la Odisea hasta que llegó al capítulo correcto que detallaba el punto de inflexión de la guerra de Troya. Y qué lectura tan interesante había sido. Ocultar una fuerza de élite dentro de un caballo de madera gigante y engañar a los troyanos para que llevaran el caballo a la ciudad como trofeo, eso fue un golpe de genialidad. Seguramente el hombre detrás de él, Odiseo, había sido un mago.

Durante las vacaciones, Draco procedió a leer el libro completo de principio a fin. Y cuando llegó el momento de volver a Hogwarts, guardó su precuela, la Ilíada, en el fondo de su baúl.

A veces soñaba que era Telémaco y trabajaba con Atenea para encontrar a su padre desaparecido, Odiseo. El héroe de guerra desaparecido se había ido a Troya cuando su hijo era aún un bebé y, en su ausencia, su casa había sido ocupada por hordas de pretendientes que buscaban la mano de su esposa, Penélope.

Incluso si partes de la historia eran demasiado cercanas para su comodidad, esos sueños eran mucho mejores que los que inspiraba el Señor Oscuro. Pero Draco no era Telémaco; no tenía a su lado a un fiel Peisistratus ni a una benévola Atenea que lo acompañara en su búsqueda. Y no valía la pena encontrar a su padre.

Draco estaba solo con su tarea hercúlea. Y si fallaba, no habría nadie interponiéndose entre él y un Avada Kedavra certero que lo arrojaría directamente sobre el Estigio.

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