Se llamaba Kiko, bueno, así recuerdo llamarlo yo. Era el padre de mi padre, murió el verano, el verano en el que tenía tres años.

Mi recuerdo más fresco con el es, llegar a casa de mi abuela, cruzar el pasillo hasta el comedor, y verlo ahí, sentado, en el sillón, fumando. Saludar me con cosquillas, gritos y sonrisas. Y luego, nada.

No recuerdo la fecha exacta, pero sé que cuando le ingresaron en el hospital, mi abuela dijo, "está en el hospital, por que ahí lo curarán". Pero a esa escena solo le falta una cosa, los rostros de mis padres y el de mi abuela.
Deje de ver a mi abuelo, y cuando me dijeron que había muerto, fue de tal manera que mi abuela me izo creer en Dios. Me dijo que se lo habían llevado a un lugar mejor, que ahí lo cuidaría, pero que no lo podríamos ver.

Por algún extraño motivo, recuerdo pensar, "la vida consiste en eso, nacer, crecer, y morir". Mi madre se cabreo conmigo por decirlo.

Pero tenía tres años, tres. No podía entenderlo.
Y antes de darme cuenta, llegaron mis hermanos al mundo, y me fui poco a poco olvidando de el.

Murió de cáncer de pulmón, por culpa de la cantidad de tabaco que tomaba. Ni mi padre ni mis tíos fuman, parece que les impacto.