Et brûle la charpente en cette cathédrale.
Elle était si charmante, à Paris, Notre-Dame.
Figé sur le parvis, notre souffle s'emballe ;
on aurait préféré sans doute un autre drame.

Elle peine ce soir, la belle capitale.
On pleure, on chante, on prie à la lueur des flammes
qui lèchent follement la flèche de métal
et font partir en cendre un morceau de notre âme.

Soudain, on se souvient d'un regard, d'une messe ;
on s'émeut, larme à l'œil, de ce qu'elle nous laisse :
un tas de souvenirs, la noble Esméralda.

Tout ce qui lui plaira, l'incendie peut ronger,
dans nos cœurs et esprits, Notre-Dame est restée.
Ceci, heureusement, ne tua pas cela.