Prologue

- Tu veux parler ?

- Nan.

- Pourquoi pas ?

- Parler, parler, toujours parler. J'aime pas parler. C'est con, de parler. Les mots, ce sont juste des étiquettes, de stupides étiquettes qui restreignent tes pensées, tes émotions, tes paysages, tes rêves. C'est une barrière. Une stupide muraille, une stupide prison. J'aime pas parler. Ça me rappelle constamment que t'es prisonnier. Où que tu ailles, quoi que tu fasses.

- Faut pas que ça te mette dans des états pareils.

- Sinon quoi ? Je suis ce qu'ils ont fait de moi. Je suis ce qu'ils ont voulu que je sois. Et maintenant ils me haïssent.

- Tu pars loin, Dal.

- Fous-moi la paix. Foutez-moi tous la paix. Et arrête de sourire ! Tais-toi.

- Très bien.

- ...

- Tu veux faire quoi, là, maintenant ?

- Partir. Je veux partir. Partir le plus loin possible, le plus longtemps possible. Démarre cette voiture ! Je veux partir...

- Où tu veux aller ?

- Je n'en sais rien. Roule, c'est tout ce que je te demande. Roule, et ne t'arrête pas, pas avant qu'on ait oublié à quoi ressemblent les feus rouges et les croix des pharmacies. Roule jusqu'à ce qu'on se souvienne de ce que c'est que de pouvoir rire jusqu'à ce qu'on ne s'entende plus pleurer. Roule. Par pitié, roule. Évade-moi.