Eva fait avec.
On fait tous avec.
Sans s'en rendre compte.
Elle fait avec ce monde où elle est.
Où elle vit.
Ce monde gris.
Ce monde triste.
Elle fait avec comme nous le faisons.
A-t-elle seulement le choix ?
Mais elle aimerait bien partir.
Loin de ce gris.
Ce noir.
Plus près de ce jaune.
Ce rouge.
Ce vert.
Parfois quand elle s'en va.
Quand elle marche.
Elle ferme les yeux.
Elle s'arrête.
Elle rêve.
Encore.
Elle s'imagine loin de ses tours.
Ces tours grises.
Ces tours hautes.
Qui cachent le ciel.
Le ciel bleu.
Celui qu'on ne voit plus, ici.
Il a été recouvert, le ciel.
Par ces barres en bétons.
Eva le voit, elle.
Si elle plisse les yeux,
Et penche la tête.
Elle voit le ciel.
Le ciel bleu.
Un tout petit carré de ciel.
Les autres ne le voient pas.
Ils marchent tout droit.
D'un point à l'autre.
Comme tirés par un fil.
Invisible.
Sans s'arrêter.
Sans lever la tête.
Sans prendre le temps de contempler.
Voilà pourquoi.
Pourquoi elle veut partir Eva.
Ce monde perd ses couleurs.
Comme une photo au fil des âges.