Nos robaron el mundo en un día cualquiera.

No nos dimos cuenta.En la calle que baja

Las copas amarillas cortadas a navaja

De los árboles viejos ,y las pocas fachadas

Tristes pero tan bellas en su nada grisácea,

Nos cuentan los relatos de aquel tiempo que era.

De las casas ya muertas se escapan los suspiros

Y no los oye el viento ,ni la brisa ligera.

Hasta la lluvia ausente llevó su anecdotario

A un rincón olvidado de una esquina. Sincera

La tarde cae sin prisa sobre este mundo ajeno.

Hay silencio de muerte en puertas y balcones,

Hay ausencia de pájaros furtivos y de fraguas,

De gatos peregrinos,de tiestos,de malvones,

Y hay un círculo que forma un guijarro en el agua.

Se fueron las abejas,y se secó la fuente.

La vestimenta es triste,fingiendo ser alegre:

Las nubes van corriendo,huyendo del presente.

No ha sido culpa nuestra,y tampoco es ajena:

Yo creo que ya no hay culpa que explique la miseria.

Es el tiempo? El olvido? La grieta? La primera

Señal de que ,como en los cuentos,

El río que se retuerce nos llama y nos espera?

Seremos el guijarro que cae ? La tierra seca?

O el viejo sueño árido que reescribió un poeta

Cuyo nombre olvidado se diluye en la quieta

Oscuridad ? Mientras la calle se hace cada vez más ajena

Sólo puedo correr las cortinas gastadas.

Y , sin dejar de ver que fue todo y es nada ,

Entrecerrar los ojos y decir:"!Qué pena!"