Cuando un jirón de luna se deshace en la noche

Las sombras que desfilan ya no vuelven jamás.

Poetas con el turbio licor de unos versos ,

Y un bohemio que tose su amor de boulevard.

Cuando la noche gira , y camina hacia el día

Las voces que están quietas regresan del abismo ,

De ese abismo en que yace la memoria perdida ,

Y en el alba repiten algún canto . Es lo mismo

Que un trozo de cristal que se ha tornado espuma ,

Soñando con un mar que está solo y muy lejos .

Los frutos de la noche se apartan del camino ,

Y un perfume ignorado se evapora en el tiempo .