La emoción se esfumó cuando te paraste frente a mi y sacaste un sobre dorado del bolsillo de tu chaqueta.

La sangre se me heló, era mi carta, y tú no sonreias, pero tampoco parecías enojado, no parecías sentir nada, eras impredecible, y lo impredecible siempre me ha causado temor.

- Así que... - Hablaste después de una asfixiante eternidad - Planeabas morir sin esperar mi respuesta a tu ridícula carta, eso es trampa ¿Sabes? - Me dijiste sin expresión, los nervios me causaron náuseas.

Como siempre solo pude concentrarme en el dolor.

-¿Ridicula? - Me defendí con incredulidad - ¡¿Sabes el trabajo que me costó escribirla?! - Me quejé.

- ¡Me importa un bledo! ¡No puedes hacerme una carta así y luego morirte! - Respondiste - ¡Si querías morirte no me lo hubieras dicho!

- ¡No quiero morir! - Grité antes de que las enfermeras te sacaran, era verdad, no quería morir, no desde que te conocí.