Comme un bourgeon se fane,

Le temps meure avant l'aurore,

Comme une fleur perd ses pétales,

Le temps soupire et puis s'endort.

La tige, naissance d'une rose,

Qui se couvre de pluie,

Et quand le temps s'oppose,

Plonge au cœur de la nuit.

Sous un soleil éclatant,

Quelques douces lueurs rosées,

Pâle figure du monde vivant,

Le bourgeon apparaît.

La fleur s'ouvre, et s'enivre,

Du miel sucré de la nature,

Profite de la chance de vivre,

Et regarde le futur.

Pas à pas,

La pluie envole,

Le temps assassine,

Les souvenirs du vent.

Fleur de l'aurore,

Pétale du crépuscule,

Quand la nuit fait taire,

Les graines du futur.