Les sons ne lui parviennent plus,
Les odeurs ont un avant goût de cru
Et le regard des passants, convenu.

Les bruits n'ont pas d'existence.
Les lèvres papillonnent, s'élancent
Dans un ballet sans importance.

Les paroles sont dépourvues d'écho,
Le silence a tout l'air d'être faux
Car les gestes saccadés sont des mots.

Les corps lui parlent dans son isolement,
Déchiffrables sont les âmes criant
En un mouvement de sentiment.

Muets sont leurs cœurs pourvus de voix
Où les actes sont des contre-lois
Face aux promesses sans foi.