Les passagers se bousculent,

Sans y penser ils s'excusent,

Chacun pris dans sa bulle

Qui n'est qu'une piètre ruse.

Leur ballet est bien trop parfait

Pour pouvoir être naturel.

Répété à chaque arrêt,

Il en devient habituel.

Les parfums se mêlent et les corps

S'oublient comme ils se remplacent

Et en ces lieux inodores,

Les esprits étroits s'entassent.

Tous ces couloirs aseptisés,

Ces contrôleurs qui attendent

Dans ce tumulte ordonné,

Sans que personne n'entende.

Les portes s'ouvrent, se ferment

Les gens ne font que se piétiner,

Des moutons qu'on enferme

Et qui pensent s'élever...