L'éphémère ne connaît point sa fin.

La rose sèche, fane et déteint

Mais à l'aube est fière de sa beauté

Car elle ne voit pas venir le coucher.

Celui irréversible de ce temps

Qui glisse, s'écoule en effeuillant

Les pétales qui étaient son orgueil,

Tandis que la tige nue se cueille

Encore couverte de la rosée

Qui les épines ne peuvent cacher,

Semblables à la frêle brindille

Que la rude tempête oscille.