Les carnets s'entassent sur le bureau

Et la pile s'élève au roulis

Rythmé par l'inconscience de mes mots

Qui se bousculent pour être écrits.

Des pages noircies par l'écriture

Car mon cœur vidé en est trop plein,

Par delà ces lignes qui perdurent

En se mêlant pour former cet essaim.

Un chahut d'idées poétiques

Qui naissent dans l'œil de la tempête,

Engendrées par mes excès nostalgiques

Et menées par ma plume qui guette

Les rimes qui s'imposent à elle

Et que la sonorité impose,

Comme pour faire vibrer le ciel

Et lui ravir son apothéose...