Notre-Dame brûle.

La fumée opaque a obscurcit le ciel de Paris et les cœurs des Français.

Notre-Dame brûle.

Et la flèche s'est déjà écroulée. Et le toit s'est déjà effondré. Les photos de cadavres flamboyant se succèdent.

Notre-Dame brûle.

La fumée épaisse étreint le cœur et fait pleurer. Des larmes inutiles. De l'eau gaspillée que l'on voudrait voir tomber du ciel de Paris. Larmes d'inconfort et d'émotion. Larmes de parisiens à genoux. Larmes de fidèle en prière.

Notre-Dame brûle.

Quasimodo est en deuil. Les gargouilles sont déjà au sol. Noircies, irrécupérables. Brisées dans leur corps comme dans leur cœur.

Notre-Dame brûle.

Paris est orpheline, la Cité évacuée, la Seine horrifiée de refléter, impuissante, l'enfer qui se déroule à ses pieds.

Notre-Dame brûle.

Et des générations d'admirations, de pavés des ruelles étroites battues et rebattues. Chausses, bottes, sabots, escarpins et baskets... mais toujours dédaignés par les regards levés vers la flèche fièrement dressée.

Notre-Dame brûle.

Destruction et yeux brûlants. 15 avril 2019 et date difficile, la bataille est inégale. 15 avril 2019 et date sombre.

Notre-Dame brûle.

La flèche est tombée et la nuit aussi. Mais la nuit ce soit n'a jamais eu une telle saveur, un parfum âcre de fumée qui serre les gorges et les cœurs. Une nuit encore rougeoyante quand hier encore elle était d'un noir d'encre. Une nuit de tristesse et de deuil, qui touche tous parisiens dans leur plus fier orgueil.

A l'unisson et partout résonne la peine dans le cœur de ses admirateurs. A l'unisson et partout résonnent en un hommage fraternel à leur sœur en lutte, carillons, bourdons et cloches, de St-Germain à Strasbourg, car Notre-Dame brûle.