"Felices los amados, y los amantes, y los que pueden prescindir del amar".
—Jorge Luis Borges

Ah, felicidad. Tan turbia. Tan nebulosa.
Nadie sabe si de ella realmente goza,
pero todos afirman que en la corta vida
siquiera una vez degustaron la alegría.

Es lo que deseas sin haberlo tenido,
son los dolores que suscitan al olvido.
Tus ilusiones, tus sueños, tus esperanzas
Todas aquellas infantiles añoranzas.

Buscamos la felicidad cada día,
mas debemos pagar con melancolía
un millar de veces por cada sonrisa.
Mil gotas de lluvia, y una suave brisa.

Escuché a alguien aquella vez decir
que era solo un mito eso de ser feliz
tramado por un demonio para vernos
envueltos en vacuos dilemas eternos.

Real o no, seguiré tras la dama esquiva
para que en mí, con sus labios, "feliz" escriba