J'ai trop de choses en tête.
Je n'arrive plus à écrire.

Je suis aveuglé par le mal qui me ronge.

Le même qui me dit de trouver une petite lame et de m'en servir comme crayon.

Elle me supplie... la voix.

"S'il te plaît, fait le. Ça ira mieux après."

Elle est là tous les jours, elle me suit.

Et puis voilà.
Je me dessine dessus.
J'ai pris un rasoir dans le tiroir de mon père et j'ai appuyé la lame contre mon épiderme, je l'ai fait lentement glissé.

Quand la petite plaie s'est ouverte, quand j'ai vu le sang s'en écouler.

J'ai ressenti une sorte de jouissance libératrice, comme si en coupant ma chaire j'avais rompu mes chaînes.

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