A terra é um papel em branco

Ainda que multicolor em essência

E rachados são seus lábios

Insaciável, sua sede.

Finalmente, nos tornamos humanos.

Não mais se escreve sobre gaúchos

Sendo um autor nordestino

Ou história de amor indígena

Enquanto se queimam os bosques.

Hoje, não mais!

Corre a prosa

Sobre os retirantes

Sofrem os amantes

Há sangue no verso!

E quem se culpa?

Quem os faz sofrer?

Não se pode dizer

Não ainda.

Tortura.

Censura.

Ameaças.

Quarto escuro.

Ser intimado pelo Departamento de Imprensa e Propaganda

Por deturpar nosso Estado Novo.