Los buitres deambulan.

Arrancan más que solo mi vida:
Mi instrumento,
La libertad de mirar las estrellas,
Para estar sola al fin.

No soy más que otra luz descompuesta,
Una botella de pastillas
Y cicatrices del pasado.

Se disfrazan como el lobo de oveja,
Pero los ojos negros no mienten
Y menos sus palabras con sonrisas.

Susurros de secretos en mi piel,
Jaula de cuatro paredes blancas,
Solo observo el paso del reloj
Y el frío se me entierra en los huesos.