Lo que me duele: el dolor de una vida.
Lo que me apena: la angustia, la pereza de estar viva.
No soy Atlas en los montes, ni hormiga en la hierba,
soy un ave en la tormenta, volando sin ojos, ciega.

Lo que me aflige: el mañana,
el pasado lo que me aterra,
y por presente no tengo
más que un segundo de cuenta.

Mustia como un otoño,
como una rama bien seca.
Lo que me mata en el fondo
es saber que no estoy muerta.