Descargo de responsabilidad: J.K Rowling posee todo. Yo, a su vez, no tengo nada.

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Capítulo 31: L'Artificier

Narcisa abanicó su rostro con una mano larga, cepillando el cabello húmedo de los ojos que picaban bajo el asalto de gotear sudor. Tan aficionada al calor como a menudo lo era, no se podía negar que era demasiado húmedo para mediados de abril. La parte más desagradable fue que su piel empapada de sol se sentía áspera y seca a pesar de la humedad.

La situación la hizo querer arrancarle el pelo empapado de sudor. Cuando se había aburrido de innumerables comisiones triviales, habría dado cualquier cosa para migrar aquí. Con suficiente tiempo, probablemente habría terminado siendo dueña de una tienda en estas calles, comprada con su propio oro y enlucida con su propio nombre. No habría habido un honor más alto — París era el corazón palpitante de Francia, a quien ella misma se conocía como la capital del encanto.

Al recordar cómo había venido a caminar por estas sagradas calles, no hubo oleada de orgullo, ni recuerdo de seres queridos celebrando todo lo que había logrado. Solo había calor ardiente en todo su cuerpo y una cara hermosa retorcida con un asesinato reprimido.

Narcissa apretó los puños. El odio rugió ante el mero recuerdo de Tom Riddle — odio por lo que había intentado, por lo que había convertido a su hermana, por las innumerables vidas sin nombre que había arruinado, y por donde su psicopatía la había llevado.

"No me esclavizaré debajo de un viejo tonto que piensa que conoce la belleza de encantar." Lágrimas furiosas habían brillado detrás de sus ojos mientras miraba a su abuelo. "¡No lo haré!"

"¿Crees que permitiría que tus talentos se desperdicien?" Toda su pelea se había desvanecido cuando movió su mano a través de su cabello enredado. "No te conformarás con nada más que lo mejor, Narcissa. Me aseguraré de eso."

Asentarse era repugnante. Ella era Narcissa Black, hija de la Noble y Más Antigua Casa de Negro. ¡Ella no se conformó!

No hasta que no hubiera habido otra opción...

"Es demasiado tarde, ¿no?" había sollozado. "Por eso me estás enviando lejos. Mi única opción es correr."

"No." El abrazo de su abuelo se había apretado como las bobinas de una gran serpiente que caía sobre su presa. "Te envío lejos porque quiero que estés a salvo cuando llegue el momento de que terminemos Riddle."

Y entonces ella estaba aquí, hundiéndose por las calles de París con la cola metida entre las piernas. ¡Lo odio! Nunca había odiado a nadie por la forma en que odiaba a Riddle —, el hombre que, de una sola vez, la había expulsado de su tierra natal, desarraigó su carrera, y la privó de una oportunidad cuyo gusto nunca se presentaría de nuevo.

Todo para poder sudar a través de túnicas finas frente a un edificio desgastado por la edad hecho de ladrillo desgastado, dentro del cual pronto estaría en el trabajo.

"Sé que no te gusta la idea de ser aprendiz," su abuelo había adivinado correctamente. "Lo entiendo y he utilizado todas las conexiones que tengo en Francia para que valga la pena. Todos los que pregunto me dicen que este hombre es el mejor que hay. Asegurarte un lugar debajo de él no fue un pequeño golpe, así que aprovecha al máximo."

Narcissa miró primero el cristal encantado, que mostraba una extensión de ondas tocadas por el sol que se extendían hasta el infinito, a las ingeniosas letras grabadas en los ladrillos.

L'Artificier

Podría ser mucho peor, se dijo a sí misma, levantando la barbilla y acercándose a la puerta principal. Propiedad de una familia mercantil que había capitalizado la gran demanda durante el Renacimiento, el negocio había prosperado durante casi quinientos años, transmitido de generación en generación.

Maldita sea, Malcolm Renn, o como sea tu verdadero nombre, pensó mientras arrastraba una sonrisa practicada. Si me hubieras dejado explicar...

No, ella solo estaba proyectando la culpa y eso era impropio. Sus esperanzas para Malcolm Renn habían sido las fantasías de una niña. No podría haberse opuesto a Tom Riddle. Incluso si eso fuera falso, no había ninguna razón por la que lo hubiera hecho por ella. Esperar tal heroísmo de un extraño había sido tonto. Todo lo que realmente podía esperar era que él se quedara vivo e hiciera de los días de Riddle un infierno.

No hubo campanilla cuando abrió la amplia puerta de vidrio y entró. Su nariz arrugada. El vestíbulo era un cerdo. Las mesas cubrían el suelo de baldosas sin tener en cuenta el espacio o el orden. Arrastrados sobre todos ellos había anillos y pulseras, teteras y teteras, varitas y bastón. Dispersos en un mayor desorden había innumerables artilugios para los que no tenía nombres; elegantes artilugios hechos de vidrio, grumos crudos en forma de acero inoxidable, montones abandonados de aleaciones desconocidas. ¿La mayoría de las represas de todas fueron el hedor agrio del sudor y... azufre?

Su delgada esperanza se marchitó junto a su nariz. Nadie que mantuviera un lugar como este podría valer la pena su tiempo. Si el 'Maestro' babeaba sobre su espacio así, no eran artistas. El arte adecuado requirió atención.

La decepción se filtró de nuevo para llenar el lugar que la esperanza había ocupado brevemente. La impecable reputación de L'Artificier la había hecho creer que podría haber una posibilidad de salvar un poco de valor del montón de miseria en el que había estado flotando desde esa mañana en St. Mungo's.

Fue una pena, ver lo que una vez debió haber sido una elegante hechicería convertida en un basurero disfrazado de artificio. El propietario actual debe haber sido un tipo especial de arrogante si hubiera deshecho siglos de trabajo tan rápido. Sin duda, fue uno de esos muñecos pretenciosos que veían el fomento del prestigio de su familia como algo por debajo de sus elevados talentos. No, solo reinventar la rueda serviría para twats atrapados como él. Muchas dinastías artísticas se habían derrumbado bajo el peso de egos tan frágiles.

Una puerta se abrió a lo largo de la pared posterior. Deslizándose a través del trastorno había un hombre viejo, en cuclillas, con media cabeza más corta que ella, pero con hombros anchos y brazos gruesos.

Deteniéndose a una distancia segura, la miró de arriba abajo. ¿Había pensado que era viejo? Pocas posibilidades de eso, la forma en que se movió. Su manera no era rápida ni fuerte. Más bien era suave y sin costuras. Cuando un gato se estira, no piensa, simplemente lo hace. Cuando este hombre dio un paso o volvió la cabeza, simplemente sucedió. "Eres la chica negra, supongo?"

Ella lo había juzgado mal de nuevo; espry como podría ser, cada centímetro de él, desde sus pies resbaladizos hasta su cabello gris acero, llevaba las marcas de la edad refinada. "Soy Narcissa Black", dijo, enderezando su postura, "hija de la Noble y Más Antigua Casa de las Negras y un maestro reconocido en el campo del encanto."

"Me temo que tu nombre significa poco aquí." Con indignación indignada, decidió que su segunda suposición había sido correcta; ese descarado despido gritó de juventud egoísta y la hizo ver. Ella debería abofetear ese bloque de cabeza. "Tendrás que perder esa actitud tuya si quieres trabajar aquí", dijo como si leyera sus pensamientos. "Muchos snobs malhumorados llaman a mi puerta — la forma más segura de enviarlos sería señalando cuánto más importante que ellos crees que eres."

Narcissa pegada en una sonrisa artificial. Ella le mostraría cuánto mejor ella fue. "Lo siento, Maestro Vieilla. Estoy un poco agotado, es todo. Tenía la impresión de que encantador era tu fuerte."

"Alden será suficiente." Un ceño fruncido tiró de las comisuras de su boca. "Si bien la formalidad tiene sus usos, no alentaría su implementación en busca del engaño, y menos aún en lo que me concierne. Tengo suficientes chicas guapas grovel cuando piensan que mis precios son demasiado altos para que no reconozca su falta de sinceridad. Recuerde eso, señorita Black."

El ojo de Narcissa se contrajo, pero mantuvo su sonrisa amplia y brillante. Ella no se rebajaría a su nivel, sin importar cuánto la presionara o degradara. "Lo haré, Alden. Aunque no estoy seguro de que importe. Vine aquí con la esperanza de promover mis habilidades en el encanto."

Vieilla sonrió por primera vez, una sonrisa consciente que inmediatamente no le gustó. "No asuma con tanta prisa, señorita Black, porque creo que hay mucho que puedo enseñarle. Por ejemplo, una vieja lección — ¿dónde las suposiciones basadas en la apariencia de una cosa aterrizan a los troyanos?"

¿Por qué estaba blanchando? Era una pregunta simple y tonta. "Los Troyanos fueron derrotados y humillados por sus adversarios griegos. Su ciudad quedó quemada y arruinada."

"Y qué lección podemos aprender de su caída?" Vieilla presionado.

Saltó la barbilla y respondió, "Nunca juzgues nada basado en su aspecto."

"Así que con eso en mente, señorita Narcissa Black, haré que sepa que la mayor parte de los ingresos de esta tienda proviene de mi encanto." Sus palabras eran firmes, pero sin calor. "Solo porque deseo más de lo que dicta mi reputación no significa que la reputación no se gane."

Se mordió la lengua para sofocar las réplicas que anhelaba hablar. "Lamento asumirlo."

"De alguna manera dudo de eso. Sin embargo, usted ha sido corregido, así que ahora podemos seguir adelante." Narcissa nunca podría trabajar para este pinchazo auto-justo. Pasaría una semana antes de que ella lo asesinara y fuera enviada a Azkaban.

Luchando contra su ira bajo control, ella resolvió hacerle mostrar cada centímetro de este miserable lugar antes de rechazar su empleo y...

¿Y qué? No había vuelta a casa, y su abuelo había sido firme en negarle el oro necesario para iniciar su propia encantamiento en el extranjero.

"Eres demasiado hábil a la mitad," había dicho. "Tu nombre se extendería y Riddle te encontraría, sin importar qué alias te escondieras detrás."

"Creo que mi abuelo ha estado en contacto contigo." Narcissa forzó las palabras, cada una más irritante que la anterior.

"Un buen hombre, tu abuelo", dijo Vieilla como una forma de respuesta. "Shrewd, pero libre de las aflicciones que la mayoría de los hombres astutos sufren."

Narcissa respiró hondo, sofocando su orgullo debajo del terror que había sentido mientras estaba atrapada contra una pared por Riddle. "Me gustaría trabajar para ti como aprendiz."

Vieilla sonrió, esa misma sonrisa consciente. "No es probable, aunque creo que una vez que los dos hayamos dado un paseo."

Mantener el desdén de su rostro no fue fácil; esta pocilga tenía la misma probabilidad de influir en ella como un montón de estiércol. "Me mostrarás, entonces?"

"Lo haré." Pasaron por una puerta de madera. Más allá había un pasillo estrecho con tres puertas en cada pared y una séptima al lado de la escalera ascendente en su extremo más alejado. "El baño, dormitorios, estudios y sala de conferencias." El artífice indicó cada puerta a su vez — todas excepto la séptima.

"Cualquier pregunta?" Ella sacudió la cabeza. "Bueno. Tienes una idea de cuándo sostener tu lengua. Es un regalo raro en estos días."

Subieron la empinada escalera, deteniéndose en un pequeño rellano. "Este"— hizo un gesto a la única puerta del rellano, "es un trastero. Es un desastre y no te aconsejaría que lidieses con él."

Subieron el segundo tramo de escaleras y salieron al segundo nivel del edificio. La amplia ventana y la calle llena de abajo solo ganaron una sola mirada antes de que Narcissa se quedara corta. El desfile de mesas en este piso estaban dispuestos en filas pares. La mitad de sus superficies estaban cubiertas de pergaminos que habían sido barajados en pilas ordenadas, mientras que el resto estaba ocupado por lo que debían haber sido los proyectos en curso del artífice.

Una puñalada de envidia la clavó. Había artículos comunes — juegos de túnicas y tres grandes capas, ollas y sartenes, botas y zapatos, etc, bastidores y perchas — pero la mayoría de los objetos en su línea de visión eran delicados y complejos; calderos plateados, collares dorados, dagas esmeralda, escobas maltratadas, alfombras irregulares que estaba segura que debía volar.

Vieilla se había puesto su sonrisa de conocimiento una vez más. "Veo que este piso se parece más a lo que esperabas encontrar."

"Es un recorrido impresionante." Ella podía admitir la verdad, no estaba por encima de eso.

"Me alegro de que lo pienses." Vieilla hizo un gesto para que ella se quedara quieta mientras salía por las mesas, regresando con una varita larga y oscura. "Cómo propondrías que arreglara esto?"

Narcissa arqueó una ceja. "Llévalo a un fabricante de varitas."

"Esta varita ya se ha hecho", señaló Vieilla. "La artesanía no será su salvación, sino su poder encantador." Sostuvo la varita para su inspección. Una grieta poco profunda cortó su longitud. "Entonces, ¿cómo empezarías?"

"I..." Narcissa hizo una pausa para respirar, después de haber sido infamada. "Depende del alcance del daño interno." Ella frunció los labios, volcando posibilidades. "El núcleo sigue entero?"

"El cabello de unicornio está deshilachado, pero por lo demás como siempre lo ha sido."

"Entonces no se puede arreglar." Ella no estaba a punto de caer en una pregunta engañosa.

"Impreciso, y por lo tanto incorrecto." Vieilla levantó una mano antes de que pudiera explotarle. "La varita no puede ser restaurada a su máximo poder, otorgada, sin embargo, una parte de ese poder puede ser rescatada. Con el trabajo, la varita se puede hacer funcional."

"Eso es imposible", argumentó Narcissa. "Cuando la varita de mi tío se rompió, le rogó a Garrick Ollivander que la reparara. Mi tío amaba esa varita y ofrecía sobornos escandalosos. Ollivander admitió que le hubiera encantado sacar provecho, pero dijo que las varitas cuyos núcleos habían sido comprometidos estaban más allá de la fijación."

Vieilla movió la cabeza en un movimiento despectivo. "Ollivander es un gran fabricante de varitas, pero solo es un fabricante de varitas."

"Lo siento, pero estás diciendo que sabes más sobre varitas que Ollivander?"

"No en absoluto." Si el tono condescendiente que había usado causó algún delito, Vieilla no lo mostró. " Estoy diciendo que si se gana la vida únicamente con las ventas de varitas, no es lo mejor para usted reparar las varitas que ya se han pagado. No malinterpretes lo que estoy diciendo", dijo Vieilla mientras se enderezaba. "No estoy implicando deshonestidad por parte de ningún fabricante de varitas. Estoy diciendo que si el tiempo y el esfuerzo dedicado a reparar varitas no serán rentables, ¿por qué un fabricante de varitas aprendería la habilidad?"

Los argumentos sobre el interés artístico fracasaron en su lengua. "Nunca he oído hablar de los encantadores que reparan varitas", dijo en su lugar.

"No estoy sorprendido. El trabajo involucrado es agotador y laborioso, y sin embargo, nunca restaurarás la varita a su brillo pasado. La mayoría de los encantadores no piensan que el trabajo valga la pena, y esos pocos que podrían estar tan obsesionados con la perfección que nunca se conformarían con dejar algo imperfecto."

"Tienen razón en no hacerlo", respondió Narcissa con un olfateo. "La perfección es el objetivo del arte. Es por lo que todos debemos luchar."

"Cada regla tiene sus excepciones."

"Eso suena como una excusa que uno podría hacer para la imperfección", respondió Narcissa.

Vieilla sumergió la cabeza. "Toca. Veo que se requiere aclaración."

El artífice hizo una pausa. Ningún esmalte se acercó a sus ojos, pero era como si una parte de él se hubiera alejado. "Hace muchos años, un niño llamado Hennig me llamó. Su esposa había muerto en un accidente de pociones y su varita se había roto. Sus experimentos los habían dejado a todos menos indigentes y era lo único que todavía poseía.

"Hennig me dijo, francamente, que sabía que la varita no podía hacerse como era, sino que había escuchado historias sobre mí haciendo cosas que la gente no podía hacer. Se arrodilló y me rogó que reparara la varita lo mejor que pudiera."

Narcissa se quedó quieta, inclinándose y escuchando. El recuento del hombre la había atrapado más completamente que el mejor hechizo.

"Hennig admitió que no podía devolverme el dinero en oro, por lo que ofreció su eterna gratitud." Las primeras pistas que Vieilla se había perdido en medio de su historia se mostraron en la torsión melancólica de sus labios. "Debes entender que muchos hombres hacen promesas tan audaces a toda prisa, pero pocos las significan. Por eso me pareció tan notable que este lo hizo."

"Cómo estabas seguro?" Preguntó narcissa. "Por lo que sabías, podría haber sido un estafador."

"Si me perdonas decirlo, habían pasado muchos años desde que los hombres simples podían deslizar sus verdaderas intenciones más allá de mí." La forma melancólica que sus labios habían hecho cambió a una sonrisa irónica. "Admito, estaba intrigado, tanto por este joven como por su audaz solicitud — yo, como tú, nunca había oído hablar de esto que se está haciendo — y una oferta como la que había hecho no es un precio que los sabios rechazan."

"Y?" Narcissa preguntó cuándo la próxima pausa se estiró demasiado.

"Hmm? Oh, sí, la varita. Tomó la mayor parte de una quincena, encerrado solo y descuidando mi lista exhaustiva de deberes, pero reparé su varita y me gané un amigo de toda la vida al hacerlo. Hennig se convirtió en mi primer aprendiz y su trabajo pagó muchas veces el oro que tanto le faltaba."

Narcissa corrió los números en su cabeza. "Qué le pasó?"

El momento en que los pensamientos de Vieilla regresaron al día de hoy fue evidente en la flacidez de sus hombros y el exceso de años que reclamaban santuario en las líneas de su rostro liso. Muerto", dijo con voz plana. "Hace años ahora."

Narcissa se entrometió la cabeza. Un niño que se había convertido en un amigo de toda la vida de este hombre y había fallecido hace años había sido de Vieilla primero ¿aprendiz? "Usted... entiende si soy un poco escéptico?"

"Ciertamente." Vieilla produjo su propia varita y la agitó hacia la parte trasera de la habitación. Los ojos de Narcissa se demoraban en su mango, que parecía haber sido tallado en algún tipo de cuerno. El artífice arrebató una tercera varita del aire, esta corta y sin adornos. "Toma esto y dime lo que sientes."

Pesó la varita en ambas palmas y cerró los ojos. Una corriente fluía a través de su longitud. No, ella pensó, no fluyó. "Está nervioso", dijo, los ojos todavía se cerraron. "Es como... El agua corriendo a través de un cañón después de un deslizamiento de tierra. Se mueve suavemente hasta golpear un montón de rocas y luego se tambalea, solo por un segundo pero el tiempo suficiente para cambiar el sonido."

Vieilla aplaudió tres veces. "Tu abuelo no exageró tus regalos. Ahora, ¿está satisfecho de que esta varita es como describí?"

"No sé si funcionaría", dijo Narcissa lentamente. "Nada se siente roto. Sólo... discordante."

"De esa manera lo tienes con las palabras, pero te aseguro que es funcional." Vieilla extendió una mano. "Que yo?" Cuando ella devolvió la varita, la barrió lejos de él en un amplio arco. Cintas de chispas se desplegaron desde su punta, tejiendo en un tapiz multicolor suspendido en el aire. Tres dragones se unieron. Cada pocos segundos, la forma de uno parpadearía y comenzaría a dispersarse antes de volver a juntarse.

Vieilla llevaba su sonrisa conocedora. Narcissa no podía hacer nada más que devolvérselo. "Supongo que ahora estás satisfecho?" Ella asintió con la cabeza. "Bueno. Confío en que será suficiente como una demostración de mi habilidad?" Un segundo guiño. "Y ahora estás convencido de que hay cosas que aprender de mí?"

"Sí, Maestro Vieilla. Sería un honor para mí estudiar con usted." Ella era Narcissa Black, hija de la Noble y la Más Antigua Casa de las Negras. Ella podría ser humilde cuando se le da una causa justa.

"La sabiduría no es un producto de la escolarización, sino del intento de toda la vida de adquirirla."

— Albert Einstein

Un agradecimiento especial a mi patrona de alto nivel, Cup, por su generoso e inquebrantable apoyo.

PD: El próximo capítulo saldrá en una semana. ¡Recuerde que los capítulos se pueden leer desde el principio en Discord, YouTube, una N! Todos esos enlaces están en mi perfil, y si alguno le da problemas, use la página de inicio de mi sitio web. Ese sitio se puede encontrar a través de una búsqueda genérica en Google de mi seudónimo.