Man sieht die Augen, schwarz und klein,
erahnt ein Herz in seinen Bränden.
Man blickt sein ganzes bittres Sein,
vermischtes Blut an heißen Händen.

Man kennt die harte Haut, so stark,
und kennt des Kriegers Stärken, Schwächen.
Und alles an ihm ist so arg,
er will uns ungebrochen brechen.

Doch sieht man die Gedanken nicht,
man kann und will mit sich nur fühlen.
Die Fratze ist nur ein Gesicht,
will er es wirklich blutig spülen?

Er hat den Kampf für sich gewonnen,
wir sehen unsre eignen Sonnen,
wie er es wollte, sterben Leut,
und niemand weiß, ob er sich freut.