Du wirst geborn, entkriechst dem Bauche,
zum Leben ist sie integral,
die Freiheit, los vom Nabelschlauche,
gefang' in Leib und Hospital.

Ein Haus ist eine harte Schal,
dich frei zu machen von den Wettern.
Wer schreiben will, dem scheint egal,
dass ihm nur arg beschränkte Lettern.
Man bindet sich und ist hinfort
viel freier nun geteilter Sorgen.
Denn manchmal Heimat, nicht nur Ort,
verwandelt unfrei zu geborgen.

Du stirbst, die Seele geht wohl mit,
ans Bett gepresst vom Druck des Bösen.
Schwach liegst du, platt von seinem Ritt,
die Seele er- und abzulösen.