Le peintre des coins de rue,
Celui qui n'est pas connu.
Encore une fois il a un peu bu.
Mais cette fois c'était dans l'abus.

Il n'a plus un sous,
Il n'a pas de toit.
Il peint avec la boue,
Sur une toile de soie.

C'était le plus beau,
Son cœur était gros.
Et puis son pinceau,
M'avais rempli le cœur
De joie, de bonheur.

Mais c'était un peu fort,
Et il était vieux.
Aujourd'hui il dors,
Au-dessus, sous les cieux.