Une nouvelle de StoryWeaver_22

Je marche dans le brouillard, la neige tombe, lourde, sur mes joues, mes épaules... Mes bottes s'enfonçant dans la poudreuse. Un bruit. Je me retourne, sur mes gardes, il ne faut pas qu'elle me voit. Je n'ai pas le choix je dois avancer. Je remonte un peu plus le col de ma cape, mes yeux verts balayant le paysage. Vite. Je n'ai plus le temps. Commençant à courir, je me sens ralentie par la couche blanche du sol, prise dans la tempête. Les nuages s'accumulent encore et encore dans le ciel au-dessus de ma tête, je lève la main vers les cieux. Ceux que j'ai tant cherché à atteindre durant ma vie, je trébuche soudainement sur une branche. Trop absorbée par ma contemplation de la voute bleue je n'avais pas vu que j'arrivais à l'orée de la forêt. Un son assourdissant retenti alors derrière moi, comme un gong, le gong de la mort. Elle me regarde, son visage affreux battu par le vent puissant, ses yeux sombres fixés sur moi. Elle sait. Elle sait qu'elle a déjà perdu. On ne gagne pas contre la tourmente qu'offrent les dieux aux démons qui osent franchir la lisière de leur domaine. Je souris, je n'ai peut-être pas égalé les anges qui vivent en haut, je n'ai pas été capable de surpasser qui que ce soit, mais j'aurais gagné mon domaine. La mort ne m'aurait pas. Jamais.