2. 15 de julio 2024
(páseme una navaja
me siento una payasa)

Me duele la mano
¿y yo qué hago?
¿Me la mutilo?
Me desangro
y aplausos
hacen cosquillas
a mi pabellón auditivo.

¿Qué estoy escuchando?
¿Por qué tengo un cuchillo
en la mano?
Cortes rasgan
mis palmas,
están magulladas
y llenas de protuberancias,
laceraciones
que harían llorar
hasta al alma
más resquebrajada
y golpeada.

Estos son los miembros,
las manos secas
y callosas
que porta
y suponen una carga
para los grandes... ¿poetas?

¿Qué supondría
ser una?
¿Y si no me identifico
ni con mi propio charco?
¿Y si solo soy
una simple mariposa?

Con las alas rotas
y el cuerpo partido,
dividido,
del que solo brota
delirios,
alaridos
y chillidos
capaces de desmoronar
el planeta
y provocar la peor guerra.

En mis manos
no corre la sangre,
de mis rajas infectadas
caminan lechos
infestados
de recuerdos,
de personas audaces
y violentas,
de letras
desahuciadas
y abandonadas,
de lágrimas
envenenadas
y embalsamadas
porque siempre le reprocharon
que eran demasiado
sensibles
como para ser expulsadas...

Los llantos son empaquetados
y guardados
en la gran caja torácica
que ahora se deteriora,
que si la tocas,
se abaten
y te mancha las células
de plomo,
tiroteando
tus ojos.

El maquillaje se adhiere
a mi piel
y cuando me percato,
me giro
encontrando
un amplio público
riéndose de mi confusión
y de que mi corazón
está revoloteando
"pensaba que estaba enjaulado".

— Janny.