2. 17 de julio de 2024
(tú tampoco puedes perdonar
ni olvidar ¿verdad?)

Me das
me quitas,
me escupes,
me callo,
me vomitas
y trago.

Me das
y me siento flotando,
saltando
las estrellas
y deslizándome
por el tobogán
de La Vía Láctea.

Pero cuando me quitas
miles de agujeros negros
se carcajean
y me despojan
mis entrañas,
me oscilan
las cuchillas
oxidadas
y parten
la lengua
que creía
era taciturna
y la entierran.

Mi alma
se oscurece,
se vuelve cenizas 
y libera
constelaciones tristes,
grises
y agrietadas.

Me das
me quitas,
me escupes,
me callo,
me vomitas
y trago.

¿Me duele?
¿A qué le temo?
¿Por qué me duele el pecho?

Aprieto el costado
de mi estómago,
evitando
que miles de espectros
furiosos
poseen mi cuerpo
lesionado,
desmembrado
y bombardeado
por el tiempo.

Me das
me quitas,
me escupes,
me callo,
me vomitas
y trago.

— Janny.