Un día cualquiera de 2024
(13 de julio)

La sangre
tiñe las palmas de las manos
de un rojo intenso
granate
y persigue 
las células
de la piel
con un machete.

El cubículo me atrapa
me acaricia la espalda
y enreda sus dedos
en mi lacio cabello.

¿Y mis átomos?
Fue un manjar
para el virus mortal.

Me he marchitado,
el asbesto
está cabalgando
y dominando
mis glóbulos linfáticos,
se están atacando
y retando
a un duelo amargo.

Estoy convulsionando,
me descuartizan 
cuán jamón serrano.

¿Y mis cartílagos?
Los han calcinado
¿y mi encéfalo?
Lo han incinerado.

Posan y deslizan
como un trampolín
hielos
derritiéndose en mi piel.

El agua
parece tener cauce,
deshilacha mis lunares
haciendo que cuelguen
como móviles de cuna.

Abrasan mi interior
provocan huracanes
llenas de úlceras
y dolor
que vacían
mis jugos gástricos
y colocan pósteres
con cruces
alrededor de mis paredes.

¿Y bien?
Mejor me tapo la nariz
y evito que me amputen las piernas.

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— Janny.