Está errado Vivaldi.

Estão errados os astrônomos

E geógrafos.

Também estão os trópicos

Com seu clima imbecil.

Só verão, só inverno

Não são 

E eles verão

À verdade!

Nos portões do céu

Fomos negados

Dos infernos, expulsos

Que nos resta

Senão vagar por aí?

Que seja.

Céu e inferno

Duas Estações

Purgatório, pecado

Terra, mar

Matéria, ar, vácuo

Nada vai me definir.

Nada vai me impedir.

Nem Pessoa mais sou.

Sou da mesma qualidade

Da poeira espacial

Que forra o porão da casa.