Éclairée par un lampadaire,
Les jambes à l'air.
Tu attends un client,
Que tu espères pas trop violent.
Ton corps ne t'appartient plus,
Il est à ceux qui te voient nu.
L'habitude s'est installée,
Dans ce boulot peu réputé.
Le salaire te permet de vivre,
Alors que ton esprit tente de survivre.
Tu dois leur donner envie,
Même si tu n'es plus en vie.
Ils te mettent la pression,
Pour que tu leur rapportes du pognon.
Le soir tu n'est qu'une ombre,
Avec un sourire sombre.
Qu'un fruit de convoitises
Pour que jamais leurs péchés ne s'amenuisent.
Les cils, les sourires et les mots,
Tout est faux.
Mais la douleur du souvenir de la veille,
Est réelle.