Elle rêve. Tout le temps. Même lorsque tout va mal, elle rêve. Elle s'évade dans un monde qui n'appartient qu'à elle, un monde infini qu'elle explore un peu plus chaque jour. Elle vise la lune mais elle atterrit dans les étoiles. Tous les soirs, elle s'endort et rêve pleinement. Puis, quand le soleil se lève, elle continue de rêver. Parce que les étoiles continuent de briller le jour, c'est juste qu'on ne les voit pas. Et tous les jours en recommençant à rêver elle atterrit plus près de la lune, sur une étoile toujours différente à qui elle invente une histoire. Peut-être qu'un jour elle atteindra la lune. En attendant elle rêve.
Et elle écrit.
Elle écrit ses rêves, parfois juste des brouillons dans sa tête parfois des textes par écrit. Peut-être qu'un jour elle les montreras aux autres ses écrits. Ou peut-être pas. Au fond, elle sait qu'elle se fait des idées. Que vivre dans un monde de rêves et de fictions ne l'aiderons pas à avancer dans la vraie vie. Mais est-ce vraiment vrai ? Ce ne sont pas justement ses rêves, ses textes, ses fictions, ses livres, ses films et ses séries qui l'aident à tenir ? Qui la réconfortent ? Parce que quand elle ne sera plus là, qu'est ce qu'il restera d'elle ? Ses écrits. Ses textes.
Elle veux vraiment écrire. Faire rêver ceux qui liront ses écrits comme elle a rêvé en les écrivant et comme tant d'autres écrivains et écrivaines l'ont fait rêver. Mais elle n'est qu'une simple personne, comme les autres. Alors en attendant de pouvoir écrire quelque chose qui lui conviendrait, qu'elle pourrait poster, elle écrit pour elle-même.
Elle ne se fait pas d'idée. Elle ne sera sûrement jamais une écrivaine connue. Jamais une écrivaine tout court en fait. Ce serait un miracle qu'elle arrive à poster une histoire en moins d'un an alors un livre ? Non. Mais elle sait qu'elle n'arrêteras jamais d'écrire, parce que ça la libère. Vous avez déjà senti ça ? Cette impression que votre cœur devient plus léger tandis que les mots se tapent presque tout seuls et que vos doigts volent sur le clavier, écrivant des textes qui vous enlèvent un poids des épaules, qui sont le prolongement de vos rêves, qui proclament haut et fort tout ce que vous gardez pour vous ? Qui expriment tout ce que vous voudriez hurler au monde mais que vous gardez pour vous. Et ensuite vous vous décidez à les poster parce que les gens ne sont pas là pour vous juger, parce qu'ils ne vous connaissent pas et qu'ils ne savent pas qui vous êtes.
Peut-être qu'un jour elle les posteras, ses textes. Qu'elle écrit le soir, en se demandant qui elle est vraiment. Peut-être qu'elle le trouveras en écrivant. Elle ne sais pas ce qu'elle espère. Qu'en écrivant la réponse s'offrira à elle ? Qu'une lumière s'allumera et que, d'un coup, elle sache qui elle est ? Je crois que c'est ça le pire, avec cette personne comme les autres. Elle ne sais pas qui elle est.
Elle se trouve à la fois gentille et méchante.
À la fois sociale et asociale.
À la fois folle et sage.
A la fois stupide et intelligente.
Et des exemples elle en a encore plein. Le problème, c'est que cette personne, elle est juste perdue. Perdue dans un monde en évolution permanente, elle sourie et garde ses questions pour elles. A travers les livres elle s'imagine être quelqu'un d'autre avec une autre vie. Et elle écrit pour partager avec les autres ses autres vies imaginaires ou elle est à la fois la méchante et la gentille, le personnage principal et la figurante. Elle se pose des milliers de questions sans réponses à commencer par qui elle est. Peut-être que c'est pour ça qu'elle écrit. Parce qu'elle espère qu'en écrivant elle se trouvera.
Autant de question et si peu de réponses.