Mai, cinquième de l'année

Mois désorganisé :

Moins de travail ;

Quelle pagaille

Le jaune soleil resplendit

Illuminant bien quelques vies

Et sous les branches de Muguets

Grandit le rose cerisier.

Mai nous charme de ses odeurs,

Et des couleurs de ses fleurs

De cette Terre qui rougit

Ainsi née la vie

Bientôt juin arrivera

Et vite mai disparaîtra :

Sur Terre, tout est éphémère

Balayé d'un souffle d'air.