Verwandte. Irgendwie scheint alles damit zu tun zu haben. Immer dachte ich, Beatrice hasst mich derart, obwohl sie meine Schwester ist. Doch was ist, wenn genau deshalb? Doch welchen Grund könnte sie haben?

Rot.
But.
Rot.
Blut.
Blutroter Tod.

Nichts scheint Sinn zu ergeben, wie man es auch dreht. Beatrice ist einfach so verdammt unlogisch! Meine eigene Halbschwester ist so ein krankes Genie ... ob sie das von Vater hat? Ganz bestimmt. Er war immer so.

Rot.
Blut.
Rot. 
Blut.
Schwestern.

Wenn man obwohl mit weil tauscht, dann scheint es irgendwie mehr Sinn zu ergeben, wenn auch noch einiges unklar ist. Wenn man das annimmt, was man bisher nur vermutete, wie unrealistisch es auch klingen mag ... Langsam scheint alles immer mehr Sinn zu ergeben. Nur die Frage war die ganze Zeit über falsch gewesen ...

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Vertauscht.

Sie kam nach Deutschland, weil sie ihre Familie dort treffen würde. Sie wurde nett, weil sie wusste, dass Vater sie noch vor ihrer Geburt verließ, denn das nehme ich schwer an, da dieses Haus hier ganz seinen Geschmack einer Abfindung treffen würde. Mutter vergab ihm, weil sie kurz vor der Hochzeit standen. Sie tyrannisiert mich, weil man mir deshalb nicht mehr trauen wird, was eigentlich keinen Sinn ergibt. Sie brachte mich auf ihre seltsame Verwandlung in eine Tote, weil sie mich damit von der Wahrheit weiter wegbrachte.

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Obwohl oder weil?

Rot. Obwohl ihre Augen blau oder grün sind? Meine Albträume und Visionen, oder wie man sie auch nennen mag, kommen mir plötzlich unrealistisch vor. Überall sehe ich fließendes Blut und höre Schreie, auch wenn sie mir nur den vollendeten Tod zeigte. Manchmal frage ich mich, ob mich Beatrice damit ärgern will.

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Hinweise.

Grün und Blau. Und ich sehe nur rot, weil ihre Augen grün oder blau sind. Vielleicht sehe ich das fließende Blut und die Todesschreie, weil sie mir nur den vollendeten Tod zeigte. Ich weiß nicht wieso, aber etwas wird mit damit gesagt. Nicht Beatrice ärgert mich damit, ich selbst stelle mir diese Fragen schon seit langen in meinem Inneren. Etwas fehlt noch, aber ansonsten ... ansonsten ergibt es wirklich Sinn.

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Was zur Hölle?

Werde ich verrückt, wenn ich so seltsame philosophische Theorien aufstelle alles in Rot verschwindet? Kann ich mich wirklich an etwas erinnern, bei dem ich nicht dabei war? Vielleicht vervollständige ich aber nur Vermutungen in meinem Kopf. Solange ich nicht wieder mit einem Messer nachhause reisen will, ist alles gut.

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Tod.

Sie schrie, Blut tropfte aus der Wunde. Nicht schon wieder! Alles war in rot getaucht, ein grausames Lachen ertönte. Ein höllischer Schmerz, als würde man ihr jede einzelne Faser ihres Körpers weiter ihr wegreißen, fuhr durch ihre Brust. Stahl blitze im seichten Abendlicht auf. Blaue Augen leuchteten im Halbdunkeln der Gasse.

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Tod.

Blaue Augen leuchteten im Dunkeln. IHR herzloses Lachen ertönte über Schritten. Jemand kam hierher. Sie wollte nach Hilfe rufen, doch sie konnte nicht. Nur klumpiges Blut kam aus ihrer Kehle. Nach irgendeinem Halt suchend griff sie nach IHRER Hand. Hilf mir doch! Hilf mir doch bitte! Doch SIE lachte nur. Mit einem kleinen Schubs stieß SIE sie näher an den Boden. Wieso? Wieso das alles?

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Ende.

Mit den letzten Atemzügen ums Leben ringend lag sie dort. Ihre blutige Hand griff nach IHR, doch SIE half nicht. SIE lachte. Grüne Augen funkelten im Dunkeln. Wieso half SIE nicht? Wieso hatte SIE ihr das angetan? Tausende Fragen ohne Antwort.

Rot.
Blut.
Rot.
Blut.
Beatrice.