Vola splendida in questa notte
e poi si posa, riposa
su fiore giallo.
È canto della cicala
che le fa vibrare l'ala?
O è questa lieve luce
che ogni cosa traduce
e forse inganna.

L'aria è mite, sfumature di matite
le nostre vite.
E mille meraviglie di luce
abbagli,
un bambino e il suo retino.

Piccoli sognatori tra i fiori
d'improvviso sanno
che tanto breve di bellezza
è l'infanzia,
quanto l'incanto che
troppo presto sfugge
e via vola lontano.

Mo