di ethelincabbages

Cade ancora.

E la guancia picchia contro il marmo. Gelido. 

 Come l'erba coperta di brina che la bocca di me bambino aveva assaggiato tanto tempo prima: chiacchiere, una sull'altra; poi una corsa. A perdifiato lungo il vialetto. 

Un'altra caduta. Il primo cedimento di un meccanismo destinato al fallimento. Finisce sempre a terra questa carcassa asfittica. 

E se le membra non sanno muoversi, e le labbra baciano il gelo, restano solo gli occhi a rivoltarsi oltre la finestra: mille puntini d'oro, corollati di rosa tra i rami scuri, spezzano la luce ambigua della sera. Si rincorrono, anche loro. 

Insegnami come si fa, piccolo fiore eterno, a prender vita dove solo l'arida cenere trova conforto. 

NdA: Non so cosa sia: disabilità, vita, immobilità esistenziale, morte, necessità diguardare oltre per poter rinascere. Non lo so. Parlo di un uomo, parlo di tutti. Il titolo fa riferimento a Lou Gehrig, giocatore di baseball morto nel 1941, a causa di sclerosi laterale amiotrofica, in precedenza nota come Morbo di Gehrig.