Der Schrei is stumm.

Mein Kopf zu laut.

Die Welt wieder blind.

Und ich werde taub.

Ich weiß, dass sie sich miteinander unterhalten, Tonic und Dimmu. Ich seh doch, wie sich ihre Lippen bewegen und ich hör rein gar nichts. Wahrscheinlich is es auch besser so, Dimmu erzählt manchmal echt wirres Zeug. Ihre Haare sind ungewaschen und hängen ihr fettig ins farblose Gesicht, ihre Kleidung is verdreckt. Der ekelhafte Braunton auf dem Stoff is beim zweiten Betrachten irgendwie doch 'n bisschen rot. Entweder das, oder ich werd zu allem Überfluss auch noch blind. Das Koks hört schon wieder auf zu wirken, Vater längst verschwunden. Aus dem Sinn, nicht aus meinem Leben. Ich will schreien heulen, die Schmerzen kommen zurück, das Heroin lässt mich im Stich, ich muss die Dosis erhöhen.

Der Schrei wächst.

Meine Kehle is trocken.

Meine Augen sind nass.

Und mir is mal wieder schlecht.

Tonic und Dimmu verwachsen vor meinem Antlitz zu einem Wesen, ich kann keine klaren Linien mehr erkennen. Ich bin auf Autopilot, kontrollieren kann ich nich mehr selbst. Alles is ferngesteuert. Meine Organe rebellieren. Irgendwer will Pin Pin anrufen und ihn zur Pestkönigin bestellen, ich weiß nicht, wer den Vorschlag gemacht hat. Ich weiß gar nichts mehr. Mein Kopf macht dicht, es muss spannend sein, mir beim Lamentieren zuzuhören, sie schauen mich beide an. Tonic und Dimmu. Aus ihren wissenden Augen. Tonic lächelt, seine Zähne sind schneeweiß. Komisch eigentlich, er drückt schon ewig und hat noch immer keinen einzigen verloren. Seine Augen haben auch 'ne natürliche Farbe, viele Junkies haben im Normalfall Gelbsucht. Bei mir fängt sie auch schon langsam an. Bei Tonic nich, der sieht toll aus. Wie immer eigentlich.

Wie heißt du?

Ich weiß es nicht mehr.

Wohin gehst du?

Ich hab's vergessen.

Meine Haut juckt, ich will sie mir mit dem Karottenschäler von den porösen Knochen raspeln, denn es schmerzt und ich will, dass es endlich aufhört. Aber Fixer kratzen sich und mein letzter Einstich sieht 'n bisschen entzündet aus. An den Seiten rot und außen herum leicht dick, im Grunde genommen is es ja auch 'ne Wunde und die pocht. Wie soll ich das bloß ertragen, würd ich fragen, wär ich jetzt ganz auf mich allein gestellt. Allerdings kenn ich zu viele Junkies, um das noch zu behaupten. Das is nur 'ne Entzündung und immerhin kein AIDS. So heitert man sich hier auf. Arm ab, aber wenigstens nich positiv. Und is man doch positiv, dreht man's einfach um. AIDS, aber zum Glück keine Blutvergiftung. Man entwickelt 'nen merkwürdigen Sinn für Humor, um zu überleben.

Wie heißt diese Farbe?

Violett vielleicht.

Ja, das is violett.

Mein Einstich is violett.

Pin Pin heult am Telefon, er heult so sehr und es tut mir im Herzen weh. Ihm passiert immer alles Schlechte in dieser Welt. Er hat das Unglück der Junkies mit Löffeln gefressen, weil er schon ganz gierig drauf war, zu versagen. Kein Ding, wir gehen doch schließlich alle irgendwie am Heroin unter. Jeder in seinem eigenen Tempo und manche Leute halten es eben länger aus als andere, jedenfalls hier in scheiß Neukölln.

Wie wird sich diese Entzündung von Charlie entwickeln? Ich hatte nämlich vor, dass irgendwer den Arm verliert und kann mich noch nicht entscheiden, ob es Charlie oder Pin Pin treffen soll.