"Vergiss nie wer du bist Mary!", flüsterte die schwache Stimme einer Frau.

"Nie Maman, ich verspreche es!",beteuerte das kleine Mädchen unter Tränen.

Sie lag mit dem Bauch auf dem Bett ihrer Mutter, den Kopf auf ihre sich immer schwächer senkende Brust gelegt. Ihr Vater saß auf dem hölzernen Stuhl vor dem Bett. Er wusste das es heute ihr letzter Tag sein würde. Er wusste es schon seit mehreren Wochen.

"Ich liebe dich Mary'', hauchte Jane und schloss die Augen.

Mary spürte die so kalte Hand ihrer Mutter in ihrer eigenen. Der Druck auf ihrer Hand schwand gleichzeitig mit dem Herzschlag ihrer Mutter, welchem sie noch zuvor gelauscht hatte.

"Maman?" ,flüsterte sie mit tränenverhangenen Augen.

"Maman?"

Ihr Rufen wurde jetzt hoffnungsloser, hilfloser.

"Mary...Deine Mutter ist..."

"Nein!"

Sie klammerte sich an das Nachthemd ihrer Mutter und vergrub den Kopf in ihrer Halsbeuge. Sie wollte wenigstens noch einmal den Duft ihrer Mutter riechen, ihr Haar zwischen den Fingerspitzen fühlen. Sie hörte das Knarzen des Stuhles auf dem Holzboden. Ihr Vater war aufgestanden und gegangen. Sie umarmte ihre Mutter und legte den Kopf auf ihre Brust. Wenn sie sich jetzt zurück erinnerte, wusste sie nicht mehr wie sie in ihr Bett gekommen war. Das einzige an was sie sich noch erinnern konnte, war die Beerdigung ihrer Mutter am darauffolgenden Tag.

Das ganze Dorf, in schwarz gekleidet, hatte sich um das Grab ihrer Mutter versammelt. Ganz vorne standen sie und ihr Vater neben dem Dorfpfarrer. Jeder wusste von dem tragischen Tod ihrer Mutter an Schwindsucht Bescheid. Noch tragischer war es, dass sie eine gerade sechsjährige Tochter zurückließ.